tag:blogger.com,1999:blog-128537082024-03-08T00:50:52.626+01:00Robert Barber BlogRobert Barber es un escritor autor de poesía, ensayo, cuentos para niños y novela.Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.comBlogger58125tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-27038693981165611722015-04-06T10:22:00.107+02:002022-12-21T14:05:08.565+01:00Final de una era, final de este blog<p> [Modo dramático activado. Lee esto con un fondo de violines tristes]</p><p>En 2004 decidí dejarlo todo y mudarme a Barcelona. Empecé una nueva vida entre olores de gasolina y bips-bips de supermercado. Unos inicios complicados en los que los mayores sufridores fueron mis padres. Aunque la distancia entre València y Barcelona es muy pequeña, el síndrome del nido vacío fue inevitable.<span></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVAXI1yiboeModEZzPBA4qVwkFud1EgQeBcjFYBAqRni3vpHApYdXPBOT3aJe5NCx6aD5veXdPtCcJLBIGztxOWnjB3B_gD1e7Z3qFytg3GoG3hq3wviUnU-tqyYl2sgDcXoNODA/s1920/DSC_1244.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Robert Barber Blogger" border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1920" height="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVAXI1yiboeModEZzPBA4qVwkFud1EgQeBcjFYBAqRni3vpHApYdXPBOT3aJe5NCx6aD5veXdPtCcJLBIGztxOWnjB3B_gD1e7Z3qFytg3GoG3hq3wviUnU-tqyYl2sgDcXoNODA/w565-h259/DSC_1244.jpg" width="565" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La última vista antes de irme de Barcelona</td></tr></tbody></table><p></p><a name='more'></a><p></p><p>En Barcelona conocí gente muy especial como Moi, Dani, Ari, Lektro... con los que pasé divertidas noches de Razzmatazz y chats hasta las tantísimas hablando de música o de cualquier frikada. Me los llevo en el corazón.</p><p>En el trabajo he sido muy afortunado de encontrar personas como Cris, Ana D., Mayo, Susana, Jessica, ... Pero también a Silvia, a Juan Carlos y a Fer. </p><p>A mi mente vienen divertidísimos momentos de mi gran oportunidad profesional trabajando en Planeta, con Sergi, Ruf, Ferran, Miquel Àngel, Marta, Mónica, Ana B, y tantos otros.</p><p>No me puedo olvidar de una de mis favoritas Ana, una de las Reales. La que fue mi amiga, luego mi vecina rubia, y hoy por hoy sigue siendo una de las personas especiales en mi vida.</p><p><b>11 años en una ciudad en la que creé este blog y que me vio publicar mi primer libro.</b></p><p>En este blog he recogido todas mis experiencias, algunas locuras y todas las tonterías que, como Barbelous, he necesitado transmitir.</p><p>Sin querer olvidar de donde vengo, recordando siempre a unos padres y unas hermanas que me han hecho ser quien soy, me despido de esta ciudad.</p><p>Comienza una nueva era en Londres. Lo hago con miedo pero con ilusión, porque creo que es la cosa que hay que hacer y porque quiero estar cerca de la persona a la que quiero.</p><p>Como parte de este cambio, es el momento de dejar este blog atrás, tras sus once años de vida. Es el momento de un nuevo comienzo, Ahora podrás leerme en <a href="http://blog.robertbarber.net">blog.robertbarber.net</a></p><p>Es un adiós a una época y a una manera de ver el mundo. Doy la bienvenida a una nueva era.</p><p>Nos vemos en la casi-eternidad de las palabras.</p><p><br /></p><p><br /></p><p style="text-align: right;">[seis de abril de dos mil quince]</p>Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0Clapham Town, London, UK51.4658813 -0.141326319.347463173503009 -35.2975763 83.584299426496983 35.0149237tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-66932166202535003182013-10-16T19:40:00.001+02:002013-10-22T10:50:43.463+02:00Sonría, por favor<div dir="ltr">
- Buenos días.<br />
- Muy buenos.<br />
- ¿A qué ha venido?<br />
- Necesito que me eche un vistazo a la sonrisa.<br />
- Déjeme ver - le examina la boca con rapidez introduciéndole los <i>enguantados</i> dedos - no encuentro nada raro.<br />
- Sí, ¿verdad? No lo entiendo.<br />
- Disculpe, no suelo decir estas palabras pero ¿cuál es su problema?<br />
- ¿El mío?<br />
- Sí<br />
- Ninguno<br />
- ¿Entonces? - pregunta integrado.<br />
- El mío ninguno, pero parece que mi sonrisa no funciona. Mire: salgo de casa, después de mi concienzuda higiene dental, y camino hacia el trabajo.<br />
- ¿A qué se dedica usted?<br />
- Soy viajante - tras una aspiración sigue su historia - fíjese que hago siempre la misma rutina, voy al banco y retiro el dinero para la jornada. El cajero del banco está detrás de un grueso cristal; le hablo con una sonrisa, pero como no me escucha bien ladea la cabeza y me mira con su oreja. <br />
- Creo que ya sé por dónde va usted.<br />
- Voy por el banco, pero verá. Después me dirijo hacia el aparcamiento y, cuando salgo, ya no hay un conserje sino un brazo de hierro y una cámara que me observa a lo lejos para abrirme el paso.<br />
- Mal oficio el de conserje biónico. - Añade.<br />
- Conduzco durante horas hasta llegar a la tienda de mi cliente...<br />
- ¿Qué vende usted?<br />
- Vendo relojes.<br />
- A buenas horas - musita.<br />
- Mi cliente está todo el día preocupado: facturas, robos, esas preocupaciones...<br />
- Es lo mismo - vuelve a musitar.<br />
- Y en su trajín diario a penas repara que estoy en la tienda. Creo un cliente medio a penas me mira a la cara los 20 segundos en los que repaso los albaranes.<br />
- Siga, por favor... Yo cobro por horas.<br />
- En el restaurante la camarera anota mi comanda mirándome a través de su libreta. Cuando me sirve los platos, caen sobre mi mesa como si fueran boomerangs que tuvieran que regresar solos hasta la cocina.<br />
- ¡Qué bella metáfora!<br />
- Fíjese doctor que yo creo que este mundo no quiere mirar en sus propias fauces. El único orificio que miran es su ombligo. La gente no mira al interior, sino que sólo mira hacia afuera para lamentar sus penas y criticar a los demás. La sonrisa, amigo doctor, es la primera señal de humanidad que tenemos cuando nos encontramos con otro igual, si no la mostramos es obvio que nos da igual.</div>
<div dir="ltr">
Pero fíjese doctor, una cosa le quiero decir, nadie mete en realidad las manos dentro de la inmundicia, nadie tiene el valor de llegar al fondo y tocar con la punta del dedo allá donde está el problema.</div>
<div dir="ltr">
En esta sociedad nadie quiere sonreír, y usan las orejas para no prestar atención, los ojos para esquivar miradas, y los pies sólo sirven para caminar a una dirección de huída. ¿Qué le parece doctor? ¡Quiero que me arranque todos los dientes de una vez! No me deje ni un incisivo, ni un caninoe ni un premolar, no quiero nada más, ni tan siquiera las del juicio, porque ese, doctor, ya lo he perdido.</div>
<div dir="ltr">
- Me temo que eso no podrá ser.<br />
- ¿Se niega?<br />
- No<br />
- ¿Es por principios? Le pagaré bien.<br />
- No, no soy dentista. Se ha equivocado de puerta. Yo soy proctólogo. Pero ahora que me deja hablar le diré una cosa.</div>
<div dir="ltr">
Quizás usted piensa que nadie mira más allá de su ombligo, pero precisamente yo he de meter la mano hasta el fondo y, con la punta de mis dedos llego a rozar el tumor con el que puedo salvar la vida de las personas. Me enfrento de pie, sin huir hacia ninguna parte, resistiendo durante horas contemplando el más desagradable orificio, un abismo en el cual me desplazo entre vísceras. </div>
<div dir="ltr">
Poca atención puso usted en llegar hasta aquí y ningún caso ha hecho a nada que le rodea. A usted sólo le apetecía quejarse, lamentarse y por último mutilarse como mártir de la sonrisa. Es culpable de sus acusaciones.</div>
<div dir="ltr">
Querido amigo relojero, mis principios no se venden, pero sí mi tiempo. Ya que me puse los guantes, bájese los pantalones.</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr" style="text-align: right;">
Dieciséis de octubre de dos mi doce.</div>
Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-56943275867101071422013-07-10T13:14:00.001+02:002013-09-24T20:00:47.782+02:00L'amour c'est gai - CAP. 1Llegó en forma de postal, sin encartar, y con las esquinas del cartón inevitablemente dobladas. Llegó en la mañana, cuando el correo, y esperó pacientemente en el buzón hasta que fue recuperada en la noche.<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-QXu3CuH0Uro/Ud0_MKkbJGI/AAAAAAAAA-8/22LBN_avzqw/s1600/3347055933_95deecdf31_m.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="241" src="http://3.bp.blogspot.com/-QXu3CuH0Uro/Ud0_MKkbJGI/AAAAAAAAA-8/22LBN_avzqw/s320/3347055933_95deecdf31_m.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fotografía de <a href="http://www.flickr.com/photos/andreuccio1986/3347055933/">Assassin de la police</a> @Flickr</td></tr>
</tbody></table>
<br />
En la postal había una imagen de varios preservativos de diferentes colores y tamaños colgando de una cuerda. El juego visual era divertido, a modo de ropa limpia. El remitente de la carta: mi suegra.<br />
<br />
Subí en el ascensor esbozando una sonrisa de la cual no fui consciente hasta que vi mi reflejo en el cristal de la puerta. Sonreí más al verme en aquella extraña situación. No pude evitar pensar en la imagen de mi septuagenaria suegra comprando esta postal y menos aún en la sonrisa del vendedor o vendedora cuando la compró.<br />
<a name='more'></a><br />
Cuando llegué a casa dejé la postal sobre el taquillón de la entrada, junto a las llaves. Me descalcé justo apoyado en la puerta y me dirigí directamente al vestidor. Me desnudé y miré mi cuerpo en el espejo. Primero acaricié el vello de mi pecho. Estaba largo y era frondoso así que me detuve a jugar con él arremolinándolo en mi dedo índice. Bajé la mano hacia mi vientre, hinchado, y lo froté en círculos como supongo que haría una mujer embarazada. Miré de nuevo al espejo y mi sonrisa ya se había marchado. Mis grandes ojos, en el reflejo, transmitían miedo, preocupación, o fatiga. No lo sé.<br />
<br />
Desnudo desde el vestidor me fui al baño de nuestra habitación, abrí el grifo de la ducha y me metí dentro sin pensar a penas en si tendría una toalla limpia a mi alcance. Me enjaboné el cuerpo como siempre, rompiendo el gel de ducha sobre mi pecho para que el vello se encargase de hacer un buen mantel de espuma con el que recubrir mi cuerpo. Champú y suavizante, rápido aclarado en el que siempre me olvido de sacarme la espuma de debajo de las axilas. Salté afuera y observé mi pelo mojado cayendo sobre mi cara en el gran espejo del baño.<br />
<br />
Con mi piel seca, seco el pelo con la toalla, y con la toalla mojada hidraté mi piel con una crema que prometía, además, darle un tono más bronceado a mi lechosa piel. Extendí con un desganado masaje la crema y cuando llego a la barba de mi cuello me detuve y pensé<br />
que quizás debería quitarla.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
[Continuará] </div>
Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-58601064827673586482013-07-01T17:46:00.001+02:002013-07-10T13:44:56.868+02:00El Santito (CAP. 3)Con el aerosol aún en las manos y la mirada en el aire, mi compañero reía a mandíbula batida pensando que me había dado de pleno en la cara. Detrás de mi, en silencio, con el semblante serio pero una ceja arqueada, estaba Dani "el Pelirrojo".<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZq5U_1WnwCCMydm0PD6jTr_fkbZCLaRHZKeYXRzYlsF2vXyUbYPQceYA3K85vCeRj_5ZB4hHPyZJgoX6eVUeZNnfreHO2nh4UVNhdguvqjDCNG-5nxRThudkYjtnCzIknw0A1Iw/s500/El_Santito_Robert_Barber.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZq5U_1WnwCCMydm0PD6jTr_fkbZCLaRHZKeYXRzYlsF2vXyUbYPQceYA3K85vCeRj_5ZB4hHPyZJgoX6eVUeZNnfreHO2nh4UVNhdguvqjDCNG-5nxRThudkYjtnCzIknw0A1Iw/s320/El_Santito_Robert_Barber.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Rubén, ese era su nombre, abrió los ojos, y cuando se dio cuenta de que había fallado, volvió a apuntar a mi cara. "No te escaparás esta vez", dijo con sobrada socarrenería. Justo en el momento en el que se disponía a rociarme con el Reflex en la cara, Dani que aún asía mi mano, me arrancó de entre los dedos la botella de perfume rellenada de vinagre blanco. Me giré al darme cuenta del hurto y vi cómo se la guardaba en la cartera a un compañero al que llamábamos "el Conejo". "¡Date la vuelta, chulo, que vas a ver ahora!". Pero en ese momento entró el profesor en clase y castigó al "vinagro-mentolado" compañero.<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
<br />
Durante el resto de la clase me mostré intranquilo. El profesor que me vio pálido y angustiado no pudo acercarse para preguntarme qué me sucedía. En cambio yo, en mis adentros, me preguntaba por qué Dani me había quitado mi arma defensiva.<br />
<br />
"Toma, no está mal tu idea" - Me dijo Dani al acabar la clase mientras me devolvía mi solución anti-reflex. "Deberías vaciársela dentro de su bolsa de deporte. Esta tarde tiene entreno y no podrá pasar por casa".<br />
<br />
Su idea me pareció demasiado bestia. ¿Os imagináis el olor a vinagre en toda la ropa de deporte?. No dije nada pero Dani se apresuró a poner palabras en mi boca con sabia celeridad:<br />
<br />
- No te preocupes si te la devuelve luego, primero se la habrá llevado él, además a ti nunca te culpan de nada. ¿Cómo haces para poner esa cara de bueno?<br />
- Pues empiezo a sentirme mal y cuando siento que el miedo se apodera de mi, dejo que el "cague" que llevo encima haga el resto.<br />
- En ese caso no te olvides de cómo poner esa cara. Cuando pones esa cara de santito pareces inmunes a los castigos.<br />
<br />
En el descanso de la última hora de la tarde, Dani, se encargó de que uno de los compañeros vigilase que Rubén aún estuviera en el lavabo. Yo abrí su petate de deporte, y lo regué (a varias capas de ropa) con el vinagre de ensalada. Cuando Rubén llegó nos sentamos todos en nuestros sitios y esperamos al profesor.<br />
<br />
A la salida del cole me esperé a Dani para darle las gracias. Su madre había venido a recogerle con el coche para llevárselo a su pueblo, y no pude darle las gracias. Volví a casa sonriente, satisfecho, y con un brillo de maldad en mis ojos.<br />
<br />
Aquella noche fui a dormir satisfecho, feliz por mi nuevo amigo. Me desperté diferente, inmune a los castigos. Durante el resto del curso "el Pelirrojo" y "el Santito" formaron un tándem perfecto. Las bromas estaban siempre exentas de castigo, las venganzas de nuestros enemigos recibían aún más retorcidas respuestas. Quizás éramos traviesos pero, nosotros en el fondo, nos sentíamos deliciosamente malvados.<br />
<br />
Según el verano se acercaba, yo vi mi pelo crecer de nuevo. Mi melena rubia nunca más volvió, pero con el sol y el agua de la piscina, mi nuevo pelo creció de un nuevo tono rojizo. El último año de colegio lo pasamos prácticamente juntos conocidos como "el Pelirrojo y el Santito"<br />
<br />Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-35882044681096256642013-06-30T12:30:00.000+02:002013-07-01T18:50:08.355+02:00El Santito (CAP. 2)Dani, ese era su nombre. Él me bautizó como "El Santito" y así me llamó durante los años restantes hasta que, al adentrarnos a la adolescencia, ambos marchamos a institutos de bachiller diferentes.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMPB7h4yGvzCcVo6Go1yX0BdnFjvinFSZj6YS6FNaUQYxEHFm8XwOrV2IepLRM6cjvq7G2QKDs2KQSrxLQSDVSLrwXn1A015fohM3_h82Ooh7XHd2jViQ6rnHVfCg1Gps8RqLQHA/s500/El+Santito+Robert+Barber.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMPB7h4yGvzCcVo6Go1yX0BdnFjvinFSZj6YS6FNaUQYxEHFm8XwOrV2IepLRM6cjvq7G2QKDs2KQSrxLQSDVSLrwXn1A015fohM3_h82Ooh7XHd2jViQ6rnHVfCg1Gps8RqLQHA/s320/El+Santito+Robert+Barber.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto de a_marga @Flickr</td></tr>
</tbody></table>
Sinceramente, queridos lectores, confieso que no tenía ni vergüenza, ni rabia, al hecho de que me hubiera puesto un apodo. Habían apodos mucho peores en la clase: "El Negro" para un chico de tez oscura, "El Cabra" para un chico con un pelo rizado y áspero o "Dumbo" para el que era mi mejor amigo y un poco orejotas.<br />
<br />
En el colegio es fácil tener apodos, tener amigos, y sobre todo enemigos. Pero aunque el carácter de él daba miedo a muchos de mis compañeros Dani no era una persona sin amigos, ni tampoco estaba exento de su apodo: "El Pelirrojo"<br />
<a name='more'></a><br />
Hubo un día, uno cualquiera de las luminosas primaveras valencianas, en el que un compañero trajo un aerosol de Reflex a clase. Con la excusa de que era alguien muy deportista, trajo al aula aquél bote de alcanfor y linimento y empezó a rociarse el producto en los gemelos a cada descanso entre profesores.<br />
<br />
El pestazo a mentol se extendía por la clase causando las risas entre los compañeros. Nuestro compañero "pichichi" que se quería hacer el interesante con su aerosol, empezó a rociar a otros compañeros que le pedían, por favor, que les refrescara los músculos.<br />
<br />
El olor de aquél producto me irritaba de forma extraña. Años después y ahora ya casi rozando la mediana edad, me he dado cuenta de que tengo una hipersensibilidad a los olores en general.<br />
<br />
Cuando llegué a casa para la hora de la comida, observé a mi madre preparando la comida, mientras sentado en la cocina trataba de preparar los deberes de la tarde. Un olor agrio llego hasta mis fosas nasales, y me hizo levantar de nuevo la cabeza del libro. Mi madre estaba preparando una ensalada y la roció con un intenso vinagre blanco.<br />
<br />
Fui al armario de la entrada de casa. Mis padres allí guardaban todo tipo de envases de perfume. Tal vez lo contaré otro día, pero uno de los oficios de mi padre iban por este camino. Encontré una botella vacía de perfume, sin forma, de estas que se se usan para poner perfume de muestra en las tiendas. Regresé a la cocina y en un momento que mi madre salió a hablar con una vecina rellene la botella con el vinagre de la ensalada.<br />
<br />
Cuando regresé al cole por la tarde, el aula aún olía a mentol, alcanfor, linimento. Aquél olor irritante que "El Santito" debía eliminar.<br />
<br />
No me sentaba muy lejos del compañero del aerosol y aún sin el profesor en el aula me acerqué con el bote de perfume relleno de vinagre. "Esto se llama Antireflex" - le dije. Acto seguido empecé a rociarlo con aquél vinagre blanco en las piernas. Mi compañero se enojó, pero evidenciado delante de los otros compañeros fingió una carcajada y me apuntó con el bote de Reflex a la cara. Cerré los ojos y me temí la peor de las irritaciones, pero justo unas décimas de segundo antes de que su dedo apretase el botón, una mano desde atrás me tomó del brazo y me aparto de la trayectoria de aquél aerosol.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
(<a href="http://blog.robertbarber.net/2013/07/el-santito-cap-3.html">sigue el 1 de Julio</a>)</div>
Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-521950764960560852013-06-29T19:03:00.000+02:002013-07-10T12:43:03.921+02:00El Santito (CAP 1)Él era pelirrojo, pecoso, y extremadamente nervioso. No era de la ciudad, sino de un pequeño pueblo a unos 20 kilómetros de donde estudiábamos.<br />
<br />
He de decir en primera instancia que era, o es, una muy buena persona. Sí, era muy bueno al menos aquel tiempo en el que le conocí. En cambio había algo en él que hacía que los demás lo juzgaran como alguien malo.<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyIstQtGgFx0MSglfId2c1z1o_yk4TOruZdTdZE1Q8swr4UUIioOfWR9bteYtzuqOYr4Mh1zCdIWaA6Wmx6VL-7y-gVRQLp5RZqtEjK0OVDCrgQFDUNO3GJyK-SeyNdcjyof1E7g/s500/ElSantito+Robert+Barber.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyIstQtGgFx0MSglfId2c1z1o_yk4TOruZdTdZE1Q8swr4UUIioOfWR9bteYtzuqOYr4Mh1zCdIWaA6Wmx6VL-7y-gVRQLp5RZqtEjK0OVDCrgQFDUNO3GJyK-SeyNdcjyof1E7g/s320/ElSantito+Robert+Barber.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto de a_marga @Flickr</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Nosotros éramos alumnos de séptimo año de la EGB. La palabra con la que le bautizaban los adultos era: "Travieso". Nosotros como niños entendíamos que era una persona mala.<br />
Ese matiz de intención que nos hace ser malos o traviesos no se aprecia hasta cuando uno es adulto.<br />
<br />
Recuerdo que me miraba siempre con sus ojos vivos, grandes y marrones. Me miraba esperando a que yo dijese alguna cosa. Creo que en el fondo yo le caía bien. En cambio mi actitud con él fue siempre más bien distante, porque me decían que era malo, y yo me tenía que portar bien. No me debía dejar influenciar.<br />
<br />
Yo era rubiete, de piel clara y un carácter educado, reservado... Aunque sí que era de la ciudad mis padres me dejaban poco tiempo libre en ella. Recuerdo con claridad cuando me sacaban del colegio con el coche, y me llevaban a la casa de campo a pasar todo el fin de semana.<br />
<br />
Mis padres se esforzaron en que pareciese una buena persona, que tratase de usted a los adultos y diese ejemplo de buenas maneras. Fue un gran trauma para mi, cuando mi madre ese mismo año me había obligado a cortarme el pelo tan corto que desapareció el rubio de mi cabeza.<br />
<br />
Buen chiquillo, decían de mi. Para mi era una recompensa a la actitud que todos esperaban. Para algunos de mis compañeros yo era alguien aburrido, mimado por mi buen comportamiento.<br />
Eso es algo que no entiendes hasta que eres adulto y asumes que ser bueno para unos, no lo implica para otros.<br />
<br />
Recuerdo que miraba al demonio pelirrojo y tenía miedo a que me dijera algo malo. Pero a pesar de eso nunca fue grosero conmigo, ni me gastó ninguna broma pesada. En el fondo creo que le admiraba. En cambio su actitud a veces era injusta, pues me veía como alguien bueno y, comparado con él. Yo era "El Santito".<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
(<a href="http://blog.robertbarber.net/2013/06/el-santito-cap-2.html">Sigue el 30 de Junio</a>)</div>
Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-52748561667904518282013-06-09T11:54:00.000+02:002013-06-09T11:54:00.628+02:00Ladrones de recuerdos y gracias a los @mossoscat por su ayuda. #TuitExtender<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsZRe3coR8nbJZlJoQnfH0fS_yY3y9HjcANtmbryoEEJX94YzWfcpsvg5VGaqUKmeonuZdYyZOR0nA9HoZZineihOrcCxEdlKeg5AsMf40TGS0g9QDlj6FJ7zuCOA7Y0IubyCCpQ/s1600/IMAG3176.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsZRe3coR8nbJZlJoQnfH0fS_yY3y9HjcANtmbryoEEJX94YzWfcpsvg5VGaqUKmeonuZdYyZOR0nA9HoZZineihOrcCxEdlKeg5AsMf40TGS0g9QDlj6FJ7zuCOA7Y0IubyCCpQ/s320/IMAG3176.jpg" width="191" /></a>He de salirme del guión de lo que este blog significa para mi. Generalmente reservado a escribir pensamientos, a emitir mis graznidos, y a maldecir (que se me da muy bien, oiga).<br />
<br />
Hace unas semanas entraron a robar en mi casa. Llevo 9 años en Barcelona y hasta ahora nunca había tenido ningún susto así. Pero si soy cínico... "siempre hay una primera vez".<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
Lo peor es encontrarse la casa patas arriba. Los ladrones, les llamaré así, entraron sin piedad, pero con prisas. Levantaron cojines, abrieron armarios, y lanzaron por el suelo todo lo que encontraron a su paso. El espectáculo era violento, no hay más palabras.<br />
<br />
Mientras avanzaba por el pasillo, aún con la luz encendida encontraba a mi paso documentos, papeles de facturas, y al final del pasillo todas mis fotos de infancia repartidas por el suelo.<br />
<br />
Hijo de un fotógrafo tengo una infancia en celuloide que ni Lauren Bacall (jatetu), y todos mis recuerdos tapizaron el suelo de mi comedor en una amarga disposición.<br />
<br />
Las plantas que alegran mis rincones de casa, tumbadas, parecían una selva desproporcionada por la que hubiera pasado un monzón.<br />
<br />
Llegué hasta la habitación destinada a mi despacho y todos mis papeles, libros, recuerdos, formaban un puzzle macabro en el que por un momento unas lágrimas asomaron mi dolor. Y en ese momento, en el armario grande donde guardo nada y todo, encontré un maletín reventado.<br />
<br />
Mi padre fue fotógrafo, pero renunció a su sueño porque quiso ganar el suficiente dinero para alimentar a su familia. Unos tiempos difíciles donde tuvo que escoger entre la incertidumbre y un trabajo de viajante.<br />
<br />
Mi padre fue viajante, como la cucaracha que se volvía loca panza para arriba en la novela de Kafka. Y en su metamorfosis en aras del futuro de mis hermanas y mío, ese maletín le acompañó durante muchos de esos años de visitas a clientes, y reuniones con proctogenarios.<br />
<br />
El maletín, con una cerradura de combinación, encerraba dentro sólo papeles. "No hay dinero, malditos ladrones", ese maletín ahora servía para guardar los recuerdos de mi primera oportunidad en la publicidad aquí en Barcelona. La primera vez que el esfuerzo de mi padre en darme una educación se convertía en una oportunidad que aproveché y que funcionó.<br />
<br />
Vivimos en tiempos de crisis. Vivimos en tiempos en los que robar nos ha llevado la la ruina por ambición, y los que roban ahora lo hacen por desesperación y no por codicia.<br />
<br />
Y mientras el maletín roto, reventado, muerto, representa mi jarabe de palo; para otros ha representado su frustración, porque no encontraron dinero, sino sólo recuerdos.<br />
<br />
<br />
<br />
PD: Gracias de todo corazón a los Mossos porque cuando acudieron fueron personas antes de ser policias, y fueron oídos antes de ser cualquier otra cosa.<br />
<br />
<br />Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-56626207268411278522013-06-08T11:50:00.000+02:002013-06-08T11:50:47.846+02:00El olvido: 10 años del #tamayazo y aquí ya nadie recuerda. Señores, esto es un #TuitextenderLos compañeros de la izquierda les lanzaban monedas a su paso, como a Judas. Y es que Sáez y Tamayo impidieron de forma sospechosa que el partido socialista hubiera entrado en el gobierno de la ciudad de Madrid. Algo como lo que ha pasado en Catalunya más de una vez, pero con la sombra de la corrupción aún más evidente.<br />
<br />
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<a href="http://images.eldiario.es/politica/PSOE-PP-interes-investigar-tamayazo_EDIIMA20130602_0158_4.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img alt="Fotografía del artículo en eldiario.es" border="0" height="180" src="http://images.eldiario.es/politica/PSOE-PP-interes-investigar-tamayazo_EDIIMA20130602_0158_4.jpg" title="Fotografía del artículo en eldiario.es" width="320" /></a></div>
Olvidaremos esta crisis, olvidaremos que nos tomaron el pelo, nos recortaron el nivel de vida, nuestros hijos antes no pagaban por estudiar, olvidaremos incluso que hubo un Pacto de Toledo, y entonces desde el olvido alguien escribirá un artículo para recordarnos que aunque aprendemos a olvidar, nos olvidamos de lo que no hay que perdonar.<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<span style="font-size: large;">"desde el olvido alguien escribirá un artículo para recordarnos que
aunque aprendemos a olvidar, nos olvidamos de lo que no hay que perdonar </span>"</blockquote>
Y es que los políticos, en toda su extensión, son personas. Los corruptos no son ellos, los mentirosos no son ellos, los ladrones, carentes de ética, de principios con finales, no son políticos, son personas.<br />
<br />
De la misma forma pasiva que nos zambullimos en críticas estériles, la acción contra este sistema empieza desde el pueblo hacia el gobierno y sobre todo de regeneración del propio pueblo.<br />
<br />
Recomendado leer el artículo en el <a href="http://www.eldiario.es/politica/PSOE-PP-interes-investigar-tamayazo_0_138936278.html">Ni el PSOE ni el PP tuvieron interés por investigar el "tamayazo", según un libro Diario.es</a>Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-82683482693844075742013-04-10T11:50:00.001+02:002013-04-10T11:50:36.824+02:00Café, caféRecuerdo, cuando tenía veinti-recientes años, que estando en Estados Unidos me sorprendió el hecho de que la gente tomaba el café en grandes vasos de cartón. Lo hacían andando por la calle con semblante serio, y un paso ligeramente acelerado. Salían de una especie de "fast-coffee shops" que vendían el café como si fuera agua.<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPvaf9VqpMmYa_IljM_lb9WT243GMmbjhy0XIcdKsTnR6CjBu6N0GY66xn4QETMZnWroo5D20jglaJw9nIhyphenhyphen4s_bXU4KmLJC1x71f3UllV71orJCWZGuz4IHgeyhbh2ujUOLNX6Q/s1600/1365498885670.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="191" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPvaf9VqpMmYa_IljM_lb9WT243GMmbjhy0XIcdKsTnR6CjBu6N0GY66xn4QETMZnWroo5D20jglaJw9nIhyphenhyphen4s_bXU4KmLJC1x71f3UllV71orJCWZGuz4IHgeyhbh2ujUOLNX6Q/s320/1365498885670.jpg" width="320" /></a>Una tarde fuimos a cenar a un restaurante asiático y me pedí unos fideos de arroz con brócoli. Picaban como si no hubiera un mañana, pero al final, con los labios hinchados como Carmen de Mairena, decidí sentenciar que a pesar de mi hambre infinita no eran de mi agrado.<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
No me gustaba la comida, estaba hecha con prisas, con desgana, con la finalidad de saciar el estómago sin llegar a pasar primero por el paladar, por la pituitaria roja deleitando el olfato.<br />
<br />
Las cosas en Stanford parecían hacerse con prisas y sin ganas. De hecho se pagaba siempre antes de comer, de pie frente al mostrador. Pagar con el culo en el asiento es algo limitado a personas más pudientes, o a algún excepcional café que quería dárselas de europeo.<br />
<br />
Pero sí, el café se huele mejor, se mira con estremecimiento en los ojos, se degusta mejor, cuando aún no lo has pagado.<br />
<br />
Un buen café no sale solo, ni sólo se toma un café porque se tiene prisa. Me gusta el café, sí. Lo tomo con deleite y mejor en compañía. El aroma de tomar una taza de café se hace entre amigos.<br />
<br />
<br />
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Dedicado a <a href="http://www.almagroricotesa.com/" target="_blank">Almagro Rico Tesa</a></div>
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Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-10971086165817626732013-03-20T12:57:00.001+01:002013-03-20T12:57:32.587+01:00This... is CHEAPRE !!! /Cyprus on sale/ #TuitExtender<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7Y_M1FKT27nrtlnRs4Kt9EZQAj3JJZtDVpXTxx81pssg-Tm-7fmqqP2jENji9cM92XGCx9LzAfw0EU153EdnBq6onFxD8F2K-otCaciqPP3U1S4RuiaUXp9D_d_p2tMytV1PGTQ/s1600/chipre-1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7Y_M1FKT27nrtlnRs4Kt9EZQAj3JJZtDVpXTxx81pssg-Tm-7fmqqP2jENji9cM92XGCx9LzAfw0EU153EdnBq6onFxD8F2K-otCaciqPP3U1S4RuiaUXp9D_d_p2tMytV1PGTQ/s320/chipre-1.jpg" width="306" /></a></div>
Chipre, chiprón, chipritos, chipirones y, por supuesto, chipriotas. La Unión Europea tiene sitio para todos, no se preocupen señores y señoras.<br />
<br />
Barato no, tirao de precio. ¿Quien quiere comprar una islaaaaaa? <br />
<br />
Ni corralitos de la pacheca, oiga. Si la cuestión es que si no trabajais al tenor del motor germano, pues en ese caso, ... vaya que no queremos decir que sea un tema de competitividad, pero si ustedes no se preocupan de... ¿Cómo lo diría yo? Oiga a usted la Merkel le cae bien ¿verdad?<br />
<br />
Eso sí, si tiene usted más de 100.000 euros ahorrados contribuya con la causa. Claro... usted tiene precisamente lo que necesita su país. No sea tonto y sea patriota. Consiga el derecho a fardar y cáguese en su teutona madre.<br />
<br />
Noticia> <a href="http://www.expansion.com/2013/03/18/economia/1363611426.html" target="_blank">Merkel dice que los ahorradores en Chipre con más de 100.000 euros deben contribuir al rescate</a><br /><br />Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-55151221322405485362013-03-18T19:03:00.000+01:002013-03-18T19:03:05.571+01:00Siempre les llamé los Black Eyed Piss... porque ella se meó toa. #tuitextender<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifjr32eTIzii4AAkrYPWDvEbQrZ9s9QXcxj9_IHLDudUY0BQr0Y0odcd934L_hlQUSb2VH2mHN5a_imuD3QumqYG9KhsJdHMGUq-1sATigWsZP-Ri8dyvQzsGFjUre3SKbgyc0cA/s1600/Black_eyed_pee.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifjr32eTIzii4AAkrYPWDvEbQrZ9s9QXcxj9_IHLDudUY0BQr0Y0odcd934L_hlQUSb2VH2mHN5a_imuD3QumqYG9KhsJdHMGUq-1sATigWsZP-Ri8dyvQzsGFjUre3SKbgyc0cA/s320/Black_eyed_pee.jpg" width="320" /></a></div>
Sí le dio un ataque de conchitis (por lo de Concha Velásco y no me sean argentinos malpensados).<br />
<br />
Ferggie, que aunque suene a Peggie no es la misma, se le soltó como con ganas. Y es que cuando decía Millán Salcedo "me meo toa" se refería exactamente a eso. <br />
<br />
No es lo mismo que cuando "nos cagamos en la leche". Pero prometo encontrar a algún cantante para ilustrar semejante afirmación tópica.Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-7811728564531320502013-03-05T17:09:00.003+01:002013-03-05T17:10:18.283+01:00Hay algunos hombres que tienen graves problemas en sus testículos... #tuitextender<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpE4ax9n53hd1IbvGTGtie3aWpVIpOXtFWlF_uIeghy_yxM0omaWXfV3HVlb5uO_Z1Ifu8DGPZlcmDWWcbq3i1CxyBvwY-iOt1FIPvmJQZRGJ3hr0pbizsnfzM6HpoYL3fWlrH1Q/s1600/Elefantiasis.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpE4ax9n53hd1IbvGTGtie3aWpVIpOXtFWlF_uIeghy_yxM0omaWXfV3HVlb5uO_Z1Ifu8DGPZlcmDWWcbq3i1CxyBvwY-iOt1FIPvmJQZRGJ3hr0pbizsnfzM6HpoYL3fWlrH1Q/s200/Elefantiasis.jpg" width="149" /></a>... porque hay muchas cosas que no les salen de ahí mismo. Aunque a mi, de ahí, nunca me salió nada.<br />
<br />
La cabezonería y la insistencia no son lo mismo que la energía y persistencia. La clave está en encontrar el punto en el que se hacen las cosas por los demás o por uno mismo.<br />
<br />
Y si no... como diría aquél que la hizo famosa: "manda huevos".Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-10490437753775883252013-03-02T15:19:00.001+01:002013-03-02T15:21:19.473+01:00Por fin sale el sol, por fin... #TuitExtender<p>Y ya queda poco para que tostemos nuestra piel, para que disfrutemos del calor, enterremos las prendas de abrigo y arda la madera.</p>
<p>Queda poco para que se vaya el mal tiempo, el frío, el desamparo, el olvido de lo humano.</p>
<p>Y ya nada queda, salvo un resquicio amargo, unos sabañones duros, y Fátima Bañez.</p>
<p>Buen finde a todos.</p>
<div class='separator' style='clear: both; text-align: center;'> <a href='https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7vqX8Bp58fc1Dc91cnctStCTlfeiC5n5pCl2hN2XKVchNMIQtKdnRsQsnv9xEeyRuXKBXsXAbn5q8DK-XgksFVSVNbvX5M9nL2EwOqlo5eE1IBDc-rqxLZhyphenhyphencCYHpPe-afb36Qw/s1600/1362233462116.jpg' imageanchor='1' style='margin-left: 1em; margin-right: 1em;'> <img border='0' src='https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7vqX8Bp58fc1Dc91cnctStCTlfeiC5n5pCl2hN2XKVchNMIQtKdnRsQsnv9xEeyRuXKBXsXAbn5q8DK-XgksFVSVNbvX5M9nL2EwOqlo5eE1IBDc-rqxLZhyphenhyphencCYHpPe-afb36Qw/s640/1362233462116.jpg' /> </a> </div>Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-53139958797013128892013-02-28T21:44:00.001+01:002013-03-19T19:05:50.495+01:00"Good night Ginger"<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSAcL5BYDOLT_90GRkJ47nGVKC18kuJcUVdUfDplinsDgjIlrEqWlciVpvZN5VeQe7lsTDjKVcB24xX-9rCh5ZMyZ3xU0qBH51FPQlvMsGVr5QFP3OdvNp6rKqnV6EqAGTEoGOlQ/s1600/IMAG2229-1-1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSAcL5BYDOLT_90GRkJ47nGVKC18kuJcUVdUfDplinsDgjIlrEqWlciVpvZN5VeQe7lsTDjKVcB24xX-9rCh5ZMyZ3xU0qBH51FPQlvMsGVr5QFP3OdvNp6rKqnV6EqAGTEoGOlQ/s640/IMAG2229-1-1.jpg" width="640" /></a></div>
Con varias capas de abrigo salí a la calle. Era tarde, pero necesitaba hablar con alguien sobre aquél problema que me estaba quitando el sueño. Sabía que llegaría de regreso más tarde aún, pero lo necesitaba.<br />
<br />
Llegué acalorado hasta su edificio. Me detuve frente a la puerta y comprobé la dirección en el móvil. Sí, aquella era la dirección correcta. Él llevaba poco tiempo en la ciudad y era, sin duda, el tipo de confidente que necesitaba. No quería los consejos de "deberías haber hecho así", con él tendría un punto de vista diferente al de mis amigos de toda la vida.<br />
<br />
Me dolían las piernas después de aquél largo paseo hasta el casco antiguo. El frío en las viejas calles se respira diferente. Menos poluto y más intenso. Sí, es más intenso porque la poca luz que llega a las calles durante el día no dejan que el suelo se caliente, y la piedra de las paredes parece estar hecha para acoger a los que viven dentro, pero repeler a los que caminan por fuera.<br />
<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
Hice una llamada perdida para que me abriese, así lo habíamos acordado. No queríamos molestar a los vecinos, era tarde.<br />
<br />
Justo en el momento que bajé el teléfono se acercó un hombre y se antepuso entre la puerta y yo. En principio me molestó, me hizo sentir invisible como tantas veces me siento al caminar por esta maldita ciudad. La puerta se abrió antes de que él introdujese la llave. Sorprendido se giró y se dio cuenta de que era a mi a quien Sésamo abría la entrada.<br />
<br />
- ¿Vives aquí? - Me preguntó en inglés.<br />
- Sí, no, vengo de visita. - Respondí confundiendo si se refería al bloque de apartamentos o a la ciudad.<br />
- ¡Oh pasa!<br />
<br />
Le seguí hasta el ascensor, guardando el teléfono en el bolsillo y desajustandome la ropa ya que el frío se había quedado fuera.<br />
<br />
- ¿Eres de aquí?<br />
- No, del sur.<br />
- ¡Ah! Nunca estuve en el sur.<br />
- ¿De dónde eres? - Le pregunté con el derecho que me había ganado al responderle.<br />
- De Bélgica, me respondió.<br />
<br />
El ascensor no movía, y los dos un poco avergonzados de haber olvidado apretar el botón, nos apresuramos a apretar nuestros respectivos. Curiosamente ambos coincidimos en la misma planta.<br />
<br />
- Estoy aquí por un congreso. - Me dijo con una perversa sonrisa.<br />
<br />
Yo me molesté, pensé que me estaba dando demasiada información, y entonces simplemente le devolví una forzada sonrisa. El silencio no incomodó. Extrañamente el silencio siguiente a mi sonrisa fue un silencio relajante.<br />
<br />
Percibí por el rabillo del ojo que me estaba mirando, alcé la cabeza y... justo en ese momento llegamos a nuestra planta. Salimos del ascensor y me dijo: "Buenas noches, pelirrojo".<br />
<br />
En aquella décima de segundo él entraba en su apartamento y yo, que no había a penas reparado en qué aspecto tenía me quedé sólo, pensativo, y sorprendido, en el frío rellano.<br />
<br />
¿Cuántas veces mantenemos conversaciones con personas que nos observan, pero que nosotros nunca miramos? Pienso, aún pienso.Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-83874790836847757602013-02-28T12:00:00.000+01:002013-02-28T12:00:10.985+01:00Rubalcaba confiesa y dice: "Yo soy Bárcenas" #TuitExtender<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://fbcdn-sphotos-g-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn1/553339_10151364631303621_1423269260_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="272" src="https://fbcdn-sphotos-g-a.akamaihd.net/hphotos-ak-prn1/553339_10151364631303621_1423269260_n.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
Porque en todo crimen que se precie, el mayordomo es siempre el asesino. Las víctimas ya sabemos quienes son (somos), pero alguien tendrá que confesar ¿No?<br />
<br />
Aunque Rubalcaba tiene cara de mayordomo de Tenn, confieso que este tuit es falso. Aunque hoy... nada nos sorprende. Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-50129627700565300672013-02-28T00:45:00.000+01:002013-02-28T00:45:10.345+01:00Buenas noches en Diferido #TuitExtender<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://lamentable.org/wp-content/uploads/2013/02/tiempo-publica-el-album-familiar-de-maria-dolores-de-cospedal_detalle_articulo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://lamentable.org/wp-content/uploads/2013/02/tiempo-publica-el-album-familiar-de-maria-dolores-de-cospedal_detalle_articulo.jpg" width="190" /></a></div>
Hay formas de explicar las cosas que explican, en sí mismas, las pocas o ningunas ganas de ser comprendido. Si de los que nos representan hay una perífrasis que he oído hasta la saciedad una de ellas es: "meridiana claridad". Es una pena que hasta ahora aún no la hayan puesta en práctica. <br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Robert Barber</div>
Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-52198578361262693002013-02-14T11:10:00.001+01:002013-02-28T01:03:08.607+01:00¿Por qué duele el amor?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEWaprA0cWaXINqKKXwqMLSkThEIG67aEZIjEgCEvbGWkOPlDe0oOqYqotA4i1VqbZT6JY3C_y8qvwa9o5ZHRfL4OSNW1gOYgZ4RstgbTZcgmiOzv5-EtgrjVYSbwcCi-hlnDWSA/s1600/Corazones1.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEWaprA0cWaXINqKKXwqMLSkThEIG67aEZIjEgCEvbGWkOPlDe0oOqYqotA4i1VqbZT6JY3C_y8qvwa9o5ZHRfL4OSNW1gOYgZ4RstgbTZcgmiOzv5-EtgrjVYSbwcCi-hlnDWSA/s200/Corazones1.gif" width="191" /></a></div>
Duele porque se desliza entre tus pensamientos, araña tu piel, quiebra tus rotulas y te postra ante lo estúpido.<br />
Duele porque se escurre entre tus dedos, se incrusta bajo tus uñas, cae sobre tus pies, y te pega al suelo.<br />
Duele porque se escapa por la puerta, suena a portazo cuando hace horas que ya se ha ido, y te atrapa dentro de tus propios errores.<br />
Duele porque te hace divino, te torna todopoderoso, te convierte a su religión y te condena a lo humano.<br />
Amigos, por eso duele el amor, sólo y únicamente por eso.<br />
<br />
La Sabiduría popular en Twitter dice: "#SanValentín, como el día de Navidad, consta de animales con cuernos cargando regalos"Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-86262938627359342372013-02-14T00:32:00.000+01:002013-02-14T00:36:01.977+01:00Te amo hasta tal punto... que no sé cuanto seré capaz de odiarte<blockquote class="tr_bq">
"Hacía frío a esas horas de la mañana. La noche había sido un desastre
y ambos regresábamos apestando a tabaco, con dolor en los pies, y dolor
en el corazón. Durante varias horas habíamos evitado el tema, pero esa
rabia que contenía desde las seis de la tarde salió de mi como un chorro
de ira en su cara."</blockquote>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEWaprA0cWaXINqKKXwqMLSkThEIG67aEZIjEgCEvbGWkOPlDe0oOqYqotA4i1VqbZT6JY3C_y8qvwa9o5ZHRfL4OSNW1gOYgZ4RstgbTZcgmiOzv5-EtgrjVYSbwcCi-hlnDWSA/s1600/Corazones1.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEWaprA0cWaXINqKKXwqMLSkThEIG67aEZIjEgCEvbGWkOPlDe0oOqYqotA4i1VqbZT6JY3C_y8qvwa9o5ZHRfL4OSNW1gOYgZ4RstgbTZcgmiOzv5-EtgrjVYSbwcCi-hlnDWSA/s320/Corazones1.gif" width="306" /></a></div>
Me había vestido con desgana, de
hecho me maquillé un par de veces porque la primera vez no me vi guapa,
la segunda me vi "pepona", y la tercera sirvió para intentar reparar el
desastre y hacerle esperar en la puerta. Premeditadamente le odié desde
las 6 de la tarde.<br />
<br />
Cuando estábamos en el ascensor me
tiré un pedo, sí, lo hice pensando en desagradarle, pero aquello le hizo
una gracia infinita y se rió de mi. Antes de que hubiéramos bajado un
sólo piso más él se tiró otro pedo y dijo: "estamos en paz".<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
Las
flatulencias controladas fueron una distensión entre nosotros y hasta
la hora de la cena el cariño entre los dos fue retomando su
protagonismo. No llegamos a pedir el postre sin empezar de nuevo con las
carcajadas y las bromas.<br />
<br />
Algo más excitada acaricié el
dorso de su mano, me entretuve con sus nudillos, las venas, y
disimuladamente masturbé su dedo meñique mientras le miraba con ojos de
traviesa. Él me miró preocupado y ladeó la cabeza mientras miraba hacia
su entrepierna. Entendí que algo pasaba por allí abajo. Me sentí
orgullosa de mi magnetismo con él.<br />
<br />
Pero en la discoteca
la cosa se torció, y noté cómo cualquier otra cosa podía ser más
excitante que yo: ir a pedir a la barra, acercarse a saludar a Mario,
socorrer a una guarra que se había quedado tirada en el parking sin sus
amigas, cargar con la guarra toda la noche, bailar con las dos...<br />
<br />
Ese era él, un buen hombre, con un buen rabo, mejores intenciones, y peores usos de todo lo anterior.<br />
<br />
Al
final llegó Mario, se lió con la guarra y se fueron. Mi momento de
clímax se fue a tomar por culo cuando el muy capullo me dijo: "es maja,
podríais ser amigas".<br />
<br />
Mi mente es muy perversa y la
respuesta que le di fue: "sí, se la presentaré a tu puta madre".
Obviamente él cambió su expresión risueña y la reemplazó por una mueca
que significaba "te sonrió porque aunque me jode prefiero que te jodas
tú más".<br />
<br />
Le devolví una cara de asco y le di mi bebida.
Fui al baño sin mirarle, deseando que sus ojos estuvieran clavados en
mi culo, y por eso traté de levantarlo y caminar lo más sensual que
pude. Cuando entré en el baño y estaba fuera de su alcance pensé que
andé como una idiota.<br />
<br />
En el baño una tía me vendió no
se qué mierda, pero a mi lo de esnifar no me va nada, así que le
pregunté si tenía alguna cosa más. La tía me dijo que esa noche no, pero
que trataría de conseguir algo si le adelantaba 20 talegos. Dude un
rato, pero preferí no darle dinero.<br />
<br />
Cuando salí, él ya no estaba. Así que empecé a caminar hacia la puerta, era hora de retirarme. Me había comportado como una imbécil.<br />
<br />
El camino a casa se estaba haciendo más largo de lo normal. Tenía frío, los tacones me molestaban, y en mi bolso se había abierto un bote de aceite de masaje que había cogido por si la noche acababa en positivo, pero que me imposibilitó tomar un pañuelo para secarme los ojos. El rimmel ya me llegaba hasta los labios y escupía su desagradable saber con ninguna elegancia.<br />
<br />
Pasé por al lado de una churrería, y el olor a churros me abrió el apetito. En cuestión de segundos se me cerró el estómago y seguí caminando, pero me quedé pensativa mirando al churrero que vendía a las cinco de la mañana, sólo, en mitad del puerto. Pensé en su novia, o su mujer, o su novio, o lo que tuviera caliente esperándole en la cama. Sí, hacía frío a esas horas.<br />
<br />
Apareció de la nada una sombra que caminaba directa hacia mi. Achiné los ojos para enfocar mejor la vista, y más bien tarde reconocí que él me había encontrado. Fríamente seguí caminando y él se incorporó a mi lado.<br />
<br />
Andamos en silencio, sin tan siquiera sincronizar el paso. Hacía frío a esas horas de la mañana. La noche había sido un desastre
y ambos regresábamos apestando a tabaco, con dolor en los pies, y dolor
en el corazón. Durante varias horas habíamos evitado el tema, pero esa
rabia que contenía desde las seis de la tarde salió de mi como un chorro
de ira en su cara.<br />
<br />
Puso sus manos sobre mis hombros y me miró con firmeza mientras yo lloraba, criticaba, y lamentaba su comportamiento. No le dejé hablar... y él me dejó de mirar. Caminó en sentido contrario, y escuché sus pasos alejarse. Yo ni tan siquiera me volví.<br />
<br />
Sólo andé unos 10 minutos cuando el olor a churros volvió a motivarme, pero la churrería ya había quedado lejos, así que me volví.<br />
<br />
Tras mi espalda, con una rodilla clavada en el suelo, y una sonrisa brillante en la cara, se encontraba él. Una mano sujetaba su corazón, y la otra un ramo de churros que humeaban todavía.<br />
<br />
Le odiaba, y sellé nuestro odio con un odioso beso. Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-70395886345557029282013-02-04T00:01:00.000+01:002013-02-04T00:21:03.559+01:00La habitación de ciertopelo (II)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-EQyYXhKF2oo/UQ7rAvbvSOI/AAAAAAAAA1s/ENeUZtCIvyA/s1600/espejo_sombra.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-EQyYXhKF2oo/UQ7rAvbvSOI/AAAAAAAAA1s/ENeUZtCIvyA/s320/espejo_sombra.jpg" width="240" /></a></div>
El espejo en el suelo parecía sollozar una respiración anómala, pero no dio crédito a sus oídos. Se acercó hacia él, aún reclinado en el suelo, y se dispuso a arrancar el papel de forma ansiosa. El espejo envuelto en papel kraft era el elemento más preciado de su extraña construcción, por un segundo caviló, y finalmente decidió abrirlo con el respeto y ceremonia que requería.<br />
<br />
Mientras deshojaba el espejo sentía un extraño frío en su espalda que le llevo varias veces la mano a su nuca. En realidad sentía como si hubiera alguien detrás suyo esperando a desenvolver aquel artefacto.<br />
<br />
Este pensamiento le pasó sólo media décima de segundo por su mente, el horror le bloqueó por unos segundos y tembló. Tomó aire, lo retuvo, exhalo con valentía y borró el pensamiento.<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
El cordón que servía para empacar el espejo parecía estar anudado a conciencia y hubo un momento en el que sus remordidas uñas le eran insuficientes para deshacer aquel obstáculo.<br />
<br />
Acercó el rostro hacia el nudo, tratando de morder el nudo y avanzar en su tarea. Según su mejilla se acercaba al espejo notó una leve caricia gélida en sentido ascendente. Asustado se apartó, saltando hacia atrás cayó sobre su culo y recordando a ese hombre imaginario que le clavaba su mirada en la nuca se giró ansiosamente.<br />
<br />
Detrás de él no había nada, sólo el oscuro terciopelo negro de tornasolado granate que absorbía con vehemencia la luz de aquella bombilla incandescente. Volvió a girarse hacia el espejo, deseando que algo sucediese detrás del papel kraft, pero allí sólo estaba el paquete medio desvestido aguardando a que desvelara si misterio.<br />
<br />
Salió de la habitación con la sensación de tener algo pegado a la espalda, incómodo, taquicárdico, y sobre todo muy asustado. Se sentía como un imbécil y por eso decidió cerrar la habitación con un candado.<br />
<br />
< <a href="http://blog.robertbarber.net/2013/01/la-habitacion-de-ciertopelo.html">La habitación de ciertopelo (I)</a>Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-43701864845558515522013-01-08T02:50:00.001+01:002013-02-04T00:28:19.098+01:00La habitación de ciertopelo (I)<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyMOVpZb-KrcgmpygbuapZ9MD7zUXZOzOHswTOnFjytVY4piXfy_zL0BDLZggoVkFAYXTD1ec8Jh1dTYS2umxFZXS9M9GkVil7xNliN2GJM9dTlmba88d8uEbQSI-Tg5YMMPAB2Q/s1600/mirror_on_the_wall_2012n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyMOVpZb-KrcgmpygbuapZ9MD7zUXZOzOHswTOnFjytVY4piXfy_zL0BDLZggoVkFAYXTD1ec8Jh1dTYS2umxFZXS9M9GkVil7xNliN2GJM9dTlmba88d8uEbQSI-Tg5YMMPAB2Q/s200/mirror_on_the_wall_2012n.jpg" width="155" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ilustración de <a href="http://modobase.nl/illustration.html" target="_blank">Sussane Van Shaick</a></td></tr>
</tbody></table>
El decapante había logrado sacar todo el adhesivo que quedaba en la pared de aquella habitación. El olor a químicos le revolvía el estómago, pero aunque podría haber vomitado hasta el último de sus jugos, la ausencia de alimento en varias horas le había salvaguardado de tan incómodo momento.<br />
<br />
La ventana estaba cerrada, no había apenas ventilación que pudiera darle algo de aire fresco. Pensó que sellar la ventana con cola y cubrir los cristales con pintura negra, había sido demasiado precipitado.<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
Desenvolvió con impaciencia los fardos que contenían los rollos con el terciopelo negro. Con la luz de la tenue bombilla se dio cuenta que lo había comprado con un tornasolado de un color entre indescriptible y granate. Pensó en devolverlo, pero después creyó que era mejor no perder el tiempo en un detalle tan nimio, pues la oscuridad de la sala dejaría anulado el particular brillo de aquel tejido.<br />
<br />
Pasaron pocos días para que la pintura de los marcos de la ventana y la puerta se secaran. El color negro empezó a ser el dominante en aquella pequeña sala de a penas 15 metros cuadrados. El parqué de color cerezo se había asentado, y llegó el momento de cubrir las paredes con el terciopelo.<br />
<br />
Cerró la puerta de la habitación y se despidió de ella durante varios días, aparcando momentáneamente su obra para dedicarse a la programación de un sistema de intercomunicación entre ordenadores al que posteriormente llamarían IRC. El trabajo en la empresa le absorbió la atención de tal manera que no fue hasta que un apagón dejó la pantalla sin iluminación, que al ver su reflejo en el negro cristal cayó en la cuenta de su proyecto doméstico.<br />
<br />
Cuando volvió a su casa aquella noche fue directo a la habitación oscura. Al poner su mano sobre el dorado pomo de la puerta sintió inquietud. El frio del metal se clavó en la palma de su mano y recorrió todo el cuerpo.<br />
<br />
Una vez dentro de la habitación admiró su obra. Contemplaba el espacio como deseando ver sombras sobre las sombras. El suelo de color cerezo lucía solemne sobre las aterciopeladas paredes, la incandescencia de aquella pequeña bombilla debilitaba cualquier atisbo de vida, el silencio inquietante le removió el corazón que latía lleno de emoción.<br />
<br />
Salió de la habitación, directo al recibidor donde le esperaban dos elementos más. Recién comprados en una tienda de antigüedades, y aún envueltos de papel kraft, tenía su sillón de estilo victoriano y aquel espejo con marco cromado que tanto le había costado encontrar.<br />
<br />
Situó en una de las esquinas el sillón, y reposó el espejo sobre el suelo, aún cubierto de su envoltorio. En medio del silencio le pareció escuchar una respiración entre el vidrio y el papel.<br />
<br />
<br />
Sigue...<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<a href="http://blog.robertbarber.net/2013/02/la-habitacion-de-ciertopelo-ii.html">La habitación de ciertopelo (II) ></a> </div>
Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-41083859939851359122012-12-21T12:17:00.000+01:002012-12-21T13:04:22.448+01:00Querida Rose, querida Eva, querida amigaQuerida amiga:<br />
<br />
Me encontraba ayer tomando un café... <i>bueno, llevaba menta, y hielo, y algo parecido a tabasco pero que no lo es, también llevaba pajita, y mucho hielo. Creo que no llevaba café, lo digo porque no vi la cucharita...</i><br />
<br />
¿Por dónde íbamos? ¡Ah sí! Estaba ayer tomándome algo con una amiga con la excusa de despedirnos por Navidad. Ella tomaba mi mano izquierda entre sus dos manos y aunque sé que me miraba fijamente, con la cabeza ladeada, buscando mi mirada, yo escondía la mía en un posa-vasos roñoso.<br />
<br />
Me llegó tu triste mensaje. Tenía dos paréntesis hacia abajo en el <i>smiley</i>, lo cual quiere decir que estabas muy muy triste. Quise responderte en ese momento, pero pensé que ninguna de mis palabras podrían servirte de consuelo en ese instante. Por eso, sólo por eso, escribo esta carta. Quiero que, querida Eva, hoy sonrías, que hoy empieces a ser feliz.<br />
<a name='more'></a><br />
Desde hace meses, cada día, cada hora, cada minuto, y si miro el reloj fijamente cada segundo, el tiempo pasa con una desesperada marcha. Podría ser una marcha triste, <i>funebresca</i>, velada de un tul negro que codificase la mirada que le doy a la vida.<br />
<br />
Tú lo sabes, querida Eva. Cada día que pasa es menos tiempo de vida, menos tiempo de todo lo que podremos ver, de todo lo que lograremos. Grandes éxitos: profesionales, personales, un hijo, una oposición aprobada. Pequeños placeres: una mirada del hombre que te ama, un paseo por València, una amiga que te espera con jengibre confitado.<br />
<br />
Pero hoy el Mundo no se ha acabado, los Mayas deben formar parte de esa élite oscura que nos desencanta: políticos, banqueros, grandes empresas de comunicación, cadenas de supermercado, y otros padres de la Patria que no han abandonado para protegerse del fuego que ellos mismos han iniciado.<br />
<br />
Pero algo es cierto, muy cierto mi querida Eva. Nada ha acabado hoy, ni mañana, ni pasado. Futuro es lo que nos queda, mucho, y muy largo. Para ti Eva, para tu Adán, para tu hermano, y tu madre. Para quienes recogen aceitunas, y para quienes aún años después entran a robarlas.<br />
<br />
Los ladrones de guante blanco, de mano sibilina, sus amigotes del alma, aquellos que tienen grandes sueños con el esfuerzo de los demás... todos ellos perecerán. Son como un mal sueño, una larga pesadilla que hemos de eliminar.<br />
<br />
Necesitamos de ti, de tu creatividad, de las ideas que puedan salir de tu seno, y del sudor que salga de tu F... bueno digamos que #EmSuaLaFront y de ahí renacerá de sus cenizas nuestro país. Llámalo San Olaf, o llámalo entelequia. Por encima de todo hoy no ha muerto Eva, has nacido tú.<br />
<a href="http://elfemurdeeva.blogspot.com.es/2012/12/tres-y-un-pellizquito_21.html" target="_blank"><br /></a>
<a href="http://elfemurdeeva.blogspot.com.es/2012/12/tres-y-un-pellizquito_21.html" target="_blank">Tu amigo quien te quiere, y sobre todo admira</a>.<br />
<br />
<br />Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-20517770676630740702012-11-14T17:12:00.000+01:002012-11-14T17:33:28.761+01:00Un pastel que se decubrió soloAquella tarde estuve demasiado tiempo tratando de no pensar en cual sería tu respuesta para la pregunta que te hice en la mañana: "No me respondas ahora, hazlo más tarde, cuando te lo hayas pensado".<br />
<br />
Estaba lavando los platos y cacerolas que había usado para cocinar. La cena estaba casi lista y, aunque el frío del agua me estaba dando ganas de mear, el olor del "casi listo" me impidió abandonar aquella obligación auto-impuesta.<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
Miré un par de veces el reloj del móvil, intentaba en aquel momento darme prisa para que tu respuesta, fuera la que fuera, no me pillase desprevenida.<br />
<br />
Levanté un momento la mirada por la ventana de la cocina, me di cuenta de que se había hecho ya muy tarde, el cielo se había oscurecido. Tal vez debería sacar el pastel del horno.<br />
<br />
El chocolate no se había quemado, la consistencia aún parecía demasiado "poco hecha", pero pensé que era mejor que mantuviera el buen sabor a que se carbonizase demasiado por esperar.<br />
<br />
Esperar es algo que se me da muy mal, pero prometo que contigo es lo primero que pensé en hacer. Aparcar mi impulsividad, dejar mi apasionamiento estacionado en segunda fila, y descender para pasear a tu lado hasta el momento que me dijeras algo más.<br />
<br />
Debo confesar que los ingredientes de mi receta fueron estudiados con sumo detalle. Primero quise no hacerme demasiado la interesada, y luego quise que mi detalle contigo no pareciera intencionado. Cuando aquél día nos mirábamos tan cerca creo que pude ver algo en el fondo de tus ojos. Pero me mantuve cerca.<br />
<br />
La única noche que pudimos tener juntos, digo la única porque aún no hemos podido volver a repetirlo, temblaba como una ingenua, como una primeriza, como una zorra que por una vez en mucho tiempo consigue el queso que se le escapó al cuervo.<br />
<br />
"Tengo miedo a enamorarme". Son las palabras más crueles que me podrías haber dicho. Mientras tú me castigabas impidiendo que dijera "cuánto me gustas". Pero la vida es demasiado sencilla como para que yo la complique sola. <br />
<br />
Cuando conseguí una respuesta tuya el pastel ya se estaba enfriando sobre la mesa de la cocina. El olor a chocolate era intenso. Tenía una tentación tan grande a comerlo que pensaba que no podría esperar ni un minuto más.<br />
<br />
Cuando miré el teléfono y me dijiste: "esta noche tampoco", pensé en que las cosas no iban a ser como me hubieran gustado. Y cuando me dijiste que necesitabas más tiempo, que querías que fuéramos amigos, que querías amigos y sexo... el chocolate se me atravesó en la pituitaria y el estómago se me cerró en banda.Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-67856937568708417542012-11-03T20:26:00.000+01:002012-11-04T12:16:36.042+01:00Esta semana he hablado de...Estos son los artículos que he publicado esta semana, número 44, en diferentes publicaciones: El País (La Mirada Bizca), Espai Dos Punt Zero, Geoda Blog, PuroMarketing. Deseo que les gusten, me encantaría que los compartiesen, sería justo que los comentasen.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdnkMDBuT7kSfi_8NkObXVOOcGUFoYf33N-PHjteiPVveQJuH4MOsUFHtshZeWPziGSoCPFv5kayXZD6jxjwggADLDTq_OcyGukTXwUCec4NzHLPPcshaH0LiMVf_hPeTKz8Vhiw/s1600/camps_kikelincaricaturas.blogspot.com.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdnkMDBuT7kSfi_8NkObXVOOcGUFoYf33N-PHjteiPVveQJuH4MOsUFHtshZeWPziGSoCPFv5kayXZD6jxjwggADLDTq_OcyGukTXwUCec4NzHLPPcshaH0LiMVf_hPeTKz8Vhiw/s200/camps_kikelincaricaturas.blogspot.com.jpg" width="144" /></a>¿Quién repone la honorabilidad de los valencianos?</h4>
en EL PAÍS 04/11/12<br />
Un día como hoy de hace un año, el señor Esteban González Pons decía que echaba de menos al señor Francisco Camps en la política valenciana. Claro que dijo que esto no lo decía para condicionar nada, que el futurible juicio a Camps demostraría su total inocencia, y con ello quedaría probado que ambos era unos señores, como Dios manda.<br />
La presunción de inocencia vuelve lelos a los periodistas que tratan de dar las noticias del que se supone va a ser un culpable a todas luces. El presunto "loquesea" justifica noticias en las que el valor noticia recae en un morbo que no podemos gozar. Pero a Camps lo prejuzgamos y lo condenamos antes de poder saber la verdad en un juicio justo. <a href="http://bit.ly/RBRrXp" target="_blank">[Lea más]</a><a href="http://bit.ly/RBRrXp" target="_blank"><m s="s"></m></a><br />
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<a href="http://ep01.epimg.net/ccaa/imagenes/2012/10/30/valencia/1351601902_358368_1351602191_noticia_normal.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="106" src="http://ep01.epimg.net/ccaa/imagenes/2012/10/30/valencia/1351601902_358368_1351602191_noticia_normal.jpg" width="200" /></a>Luz, gas, consellerías</h4>
en EL PAÍS 30/10/2012<br />
En el Govern valencià hemos visto de todo, además de lo que hemos llegado a escuchar. Pero cuando el infáme olor de su renovación en el poder por cuatro años más se anunció, ni Camps, ni su discípulo Alberto Fabra, tuvieron la más mínima idea de las consecuencias de su política del escaparate. <a href="http://lacomunidad.elpais.com/robertbarber/2012/10/30/luz-gas-consellerias" target="_blank">[Lea más]</a><a href="http://lacomunidad.elpais.com/robertbarber/2012/10/30/luz-gas-consellerias"><m s="s"> </m></a><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7GDolmxLJQzvZGmXi3BuYy1WDYFwGB2SbKh80RjBpsiIAfrBKNCXv2wzpo2hx8y8F2NRK9W9_b_EU-qtXv4-oQEFzBj8sHXJYb0W28AqyrRUR2vqxHHY3wTDNP3ZY2OfvXaOV-w/s1600/El+mercader+de+usuarios+GeodaGrup.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7GDolmxLJQzvZGmXi3BuYy1WDYFwGB2SbKh80RjBpsiIAfrBKNCXv2wzpo2hx8y8F2NRK9W9_b_EU-qtXv4-oQEFzBj8sHXJYb0W28AqyrRUR2vqxHHY3wTDNP3ZY2OfvXaOV-w/s200/El+mercader+de+usuarios+GeodaGrup.jpg" width="198" /></a>Feliz Halloween SEO</h4>
en Geoda Blog 26/10/2012<br />
El boom que precedió hace unos años en torno al SEO como una especie de locura para ser el primero en las búsquedas de Google parece ser que ha tocado a su fin. No estamos en diciendo que el SEO sea algo inservible, seamos honestos con nosotros mismos, y démosle el lugar que se merece. <a href="http://blog.geodagrup.com/2012/10/feliz-halloween-seo.html" target="_blank">[Lea más]</a><a href="http://blog.geodagrup.com/2012/10/feliz-halloween-seo.html"><m s="s"></m></a><br />
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/-SiPhHzfjWRE/T5-4wcPwx4I/AAAAAAAAAKk/nDsoEHEZmSw/s320/copywriter_barcelona.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="147" src="http://1.bp.blogspot.com/-SiPhHzfjWRE/T5-4wcPwx4I/AAAAAAAAAKk/nDsoEHEZmSw/s200/copywriter_barcelona.jpg" width="200" /></a>Cómo la tecnología cambió la forma de escribir</h4>
en PuroMarketing.es 24/10/2012<br />
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No es Internet la primera red que conecta a la humanidad de forma global, pero sí es la que mayor calado ha tenido en toda la historia de la comunicación. En los países desarrollados hay un dominio de la tecnología sobre otros mercados como el del libro, o la prensa. Con cientos de dedos tecleando "whatsapps" y "tuits", ¿cómo ha cambiado esto nuestra forma de escribir? <a href="http://www.puromarketing.com/55/14378/como-tecnologia-cambio-forma-escribir.html" target="_blank">[Lea más]</a><a href="http://www.puromarketing.com/55/14378/como-tecnologia-cambio-forma-escribir.html"><m s="s"></m></a>Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-85534282805472009902012-08-10T16:18:00.000+02:002012-08-10T16:18:01.838+02:00#ParaulaValencianaEls valencians tinguem una dificil barreja en la nostra identitat. De
íbers vam passar a romans, i de romans una llarga temporada amb turbant i
mesquita. Va ser la conquesta dels aragonesos la que ens va canviar una
vegada més i fins ara. Dels pobladors de la Corona d'Aragó els àrabs
van aprendre les seues llengues i ara mateix som un bressol de cultura
que no ens deu avergonyir mai més.<br />
<a name='more'></a><br />
Ja fa quasi una década que visc a Catalunya. dels catalans he aprés moltes coses bones, però sense dubte he aprés a valorar molt aquelles que els valencians no som capaços de valorar. El nostre menjar, la nostra industria motejada d'artesania, la nostra idiosincràcia. Sense dubte algún som únics.<br />
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Els valencians som molt més que Fòrmula 1, aeroports sense avions, presidents automòmics que tenen amics amb bigot i boscos descuidats que acaven sent past del foc.<br />
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Els valencians som foc, foc de falla, foc de crítica i sàtira. Els valencians som un poble que hem de crèixer unit, i que tinguem que marcar-nos els objectius amb visió crítica, sí, però constructiva.<br />
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Fartons, orxata, taronges, i falles.<br />
També el Ball de la Moma, La Madalena, i les Fogueres de Sant Joan, i la pirotècnica.<br />
Més enllà de la festa està el nostre arròs, i les espardenyes valencianes dites "de Careta".<br />
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Els valencians diguem eixir, i diguem també creïlla. Els valencians usem la paraula pitxer, per plenar un got d'aigua...<br />
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Els valencians, benvolgut/da lector/a, tinguem les nostres paraules, la nostra riquessa, i la nostra cultura. No ens deguem d'avergonyir d'ella ni censurar a qui parla "chellano". L'esforç de la nostra cultura parteix d'un gest, i el de hui per a mi es el de lluïr la nostra identitat més enllà del color polític.<br />
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Esteu convidats tots a participar amb la cultura valenciana lliures de tot prejudici: Som ValenciansBarbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12853708.post-48322113524129944202012-08-03T11:00:00.000+02:002012-07-31T19:34:11.110+02:00El hombre que no podía amar (4)<h4>
Rapsodia 7. <span style="font-size: x-small;">(precedida de Rapsodia 5)</span></h4>
Había estado durante horas monitorizando las expresiones de mi cuerpo. Algunas frente al espejo, otras tantas delante del ordenador. No sabía bien como podría reaccionar ante el encuentro, por una parte la conversación telefónica había denotado interés por su parte, por la otra me transmitió una importancia exagerada para una simple cita. La palabra cita remordió en mis quehaceres durante el tiempo en el cual me preparaba.<br />
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Por una parte no quería darle nombre, por otra existía un deseo que no pude alcanzar a entender.
Preparé mis mejores ropas, aquellas que en la maleta habían sufrido menos vaivenes del tren, y sobre la cama, intenté combinarlas para que pareciera atractivo y natural. Si fuera disfrazado a aquella cita no iba a dejarle ver en qué me había convertido. ¿Recordaría aquel mal-nombre que me dieron en la escuela? <br />
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Observé el reloj, tictaba de una forma irregular, mi percepción me decía que iba a una velocidad mayor de la que posiblemente debería. Ya era casi la hora y no me quedaba tabaco. <br />
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Me vestí y salí corriendo, era hora de ir a por más.
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<blockquote class="tr_bq">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh4pPFDXT63FX1AMIFkARV3UQs3R1KcQQRKVYgNvTlRRhReE0T0AvlJXRJIzrkQVhb1SDcbrItF_VIisg3t02SP7WpzPOrm3xztMZMbnNfTwSCHa9cyZncjBLWytkV1tUeSSe7rw/s1600/RobertBarber.png" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="60" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh4pPFDXT63FX1AMIFkARV3UQs3R1KcQQRKVYgNvTlRRhReE0T0AvlJXRJIzrkQVhb1SDcbrItF_VIisg3t02SP7WpzPOrm3xztMZMbnNfTwSCHa9cyZncjBLWytkV1tUeSSe7rw/s200/RobertBarber.png" width="60" /></a><br />
<blockquote class="tr_bq">
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<span style="font-size: x-small;">El Hombre que no podía amar y la mujer que mató a Darwin es la última novela de Robert Barber.</span></h4>
<span style="font-size: x-small;">Las
relaciones afectivas pueden engendrar vínculos más allá del tiempo y
del espacio. A través de dos personajes completamente diferentes como
son una doctora adicta al trabajo y de un huraño escritor recluido en
una ermita, nos adentramos en las obsesiones del Ser Humano.</span></blockquote>
</blockquote>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<blockquote class="tr_bq">
<blockquote class="tr_bq">
<span style="font-size: x-small;">Ella
está dedicada a la medicina decide quedarse embarazada a una muy
avanzada edad sometiéndose a El Proceso. Él quien escribe en la soledad
desde hace 50 años recibe una extraña visita de alguien a quien conoce,
pero que no recuerda.</span></blockquote>
</blockquote>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<blockquote class="tr_bq">
<blockquote class="tr_bq">
<span style="font-size: x-small;">Estas rapsodias forman parte de la introducción a la historia. </span></blockquote>
</blockquote>
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</div>Barbeloushttp://www.blogger.com/profile/14522920624999582093noreply@blogger.com0