Robert Barber Blog

El Hombre que no podia amar y la Mujer que mató a Darwin (VIII)

2009-08-08T02:59:00.007+02:00

Rapsodia 2.-

- La verdad es que no creo en lo que te voy a decir, pero me siento muy desdichada. He puesto toda mi fe en algo y no va a resultar.
-Me has asustado, pensé que habías matado a alguien.

La reacción de su cara fué indescriptible, su forma de moverse sobre el angulo de la piedra en el que se encontraba sentada, parecía augurar que él no estaba de todo desencaminado.

- Anoche tuve una cita, es alguien que hacía tiempo que no veía. - Dijo cambiando de tema.
- Define tiempo. - Replicó ella con arrogancia.
- Es una persona con la que nunca hablé.
- ¿Te ha traído recuerdos?
- Me ha abierto el pecho en canal

Y diciendo su nombre dejó caer el móvil que tenía en las manos y se echo a llorar.

El Hombre que no podia amar y la Mujer que mató a Darwin (VII)

2009-08-08T02:48:00.006+02:00

Rapsodia 1.-

Había estado durante horas monitorizando las expresiones de mi cuerpo. Algunas frente al espejo, otras tantas delante del ordenador.
No sabía bien como podría reaccionar ante el encuentro, por una parte la conversación telefónica había denotado interés por su parte, por la otra me transmitió una importancia exagerada para una simple cita.
La palabra cita remordió en mis quehaceres durante el tiempo en el cual me preparaba, por una parte no quería darle nombre, por otra existía un deseo que no pude alcanzar a entender.

Preparé mis mejores ropas, aquellas que en la maleta habían sufrido menos vaivenes del tren. Y junto a ellas, sobre la cama, intenté compaginarlas para que pareciera natural. El disfraz no iba a dejarle ver quien era, en qué me había convertido.
¿Recordaría aquel mal-nombre que me dieron en la escuela?
Observé el reloj, tictaba de una forma irregular, mi percepción me decía que iba a una velocidad mayor de la que posiblemente debería. Ya era casi la hora y no me quedaba tabaco.
Me vestí y salí corriendo, era hora de ir a por más.

El Hombre que no podia amar y la Mujer que mató a Darwin (VI)

2009-05-07T00:58:00.004+02:00

Rapsodia 2.-

Entre exhaladas de humo y un mono-tema rondando en su cabeza se decidió a acallar sus pensamientos hablando sólo con su boca. Su mirada perdida en el infinito de la lejanía y el hieratismo de su cuerpo delataban que con ello se le iba el corazón.
Ella no tardo en sentirse abrumada por tales confesiones, pero en ese momento en su mente sobrevenían otras imágenes. Las imágenes del día anterior.

- No eres el único que tiene que contar algo importante.

Esta frase no paso inadvertida y él recupero su movilidad desviando su mirada hacia los ojos de ella.
El azul del horizonte era el mismo que el de sus ojos, aunque estos, notablemente empañados, parecía que iban a agasajarle con alguna nueva.
Él cambió su postura, antes firme y perdida, para acoger una oleada de sentimientos femeninos que parecían descontrolarse.
Escuchó.

El Hombre que no podia amar y la Mujer que mató a Darwin (V)

2009-05-06T22:11:00.003+02:00

Rapsodia 1.-

Bajé por la calle aprisionando el paquete de tabaco por los extremos, estrangulando de forma hipotética los cigarros que allí se contenían, como contenidos eran mis pensamientos.
¿Habría suerte? ¿Sería un capullo o sería cualquier otro tipo de flor?

Caminé asfixiando mi dosis de nicotina mientras me parecía que alguien me llamaba, y yo dentro de mis pensamientos seguí caminando sin querer salir de ellos.

Llegué al punto de encuentro y una mano pesada se aterrizó en mi espalda con la suavidad de una corteza de pino, entonces giré mi cabeza sobre mi inestable cuello para observar a aquel individuo.

- Creo que se confunde. - Espeté. Y tras unas cuantas explicaciones insulsas de como nos habíamos conocido en un pasado, le estreché la mano de forma distante y observé hacia el punto donde había quedado.
Ahí estaba él, con una mirada entre perpleja y alegre, y con una sonrisa entrecortada, comedida posiblemente por los nervios. Estaba endemoniadamente guapo, lo encontré tan enternecedor que la brusquedad con la que estaba despidiendo a aquel engendro me hizo mirarle por un momento a los ojos y reconocerle.
Cambié mis formas y a pesar de que me había despedido de él con un desinteresado choque de manos, acerté a situarle en mi pasado con unos años menos, unos kilos menos, y un poco más de todo lo demás, por ejemplo pelo.

Me acerqué hasta Él, le mire a los ojos y subí al coche.

Recuerdos difusos llegaron a mi mente, y de cierta manera se acababa de abrir mi propia Caja de Pandora, esta vez llena de recuerdos.
Arrancó el coche y sin saber donde meter mis brazos solo pude cruzarlos al tiempo que escondía los pitillos en el bolso.

- Preferiría que no nos vieran juntos, no sé si lo comprenderás. - Me dijo de una forma humilde. En otra ocasión me hubiera bastado para ofenderme, saltar del coche en marcha o hacerle el haraquiri con el cambio de marchas. Pero la verdad es que lo comprendí. Fuimos hasta un restaurante de comida rápida y subí al coche de nuevo con nuestro menú de presentación de los recuerdos.

Arrancó el coche y nos dirigimos a la vieja casa de campo de mis padres.

El Hombre que no podia amar y la Mujer que mató a Darwin (IV)

2009-05-06T04:34:00.002+02:00

Rapsodia 2.-

Treparon por la montaña a una velocidad considerable, seguramente empujados por la mala calidad de su calzado, y por la prisa por llegar al destino.
Un par de resbalones sin importancia y los hombros sonrojados fueron diezmo suficiente para aquella tarde de primavera con aspiraciones estivales.
Una vez en uno de los primeros niveles planos, antes de llegar a la cueva en lo alto de la montaña, pararon a tomar aire. Ella sacó un botellín de agua y tras ofrecer un trago que fue denegado, tomo el suyo y tragando el líquido se armo de valor para llegar a lo alto.
Él la siguió silencioso, absorto en sus pensamientos. Caminaba de forma automática y pocos pensamientos surgieron de su boca pues parecía que en aquel momento se iba a romper todo su plan de contárselo a ella.
- ¿No vas a hablar? - le preguntó ella. Y su silencio se rompió para mostrarle una leve sonrisa y le dijo: - Te lo contaré allá arriba.

Y finalmente llegaron al alto de la montaña y entraron dentro de la cueva. Aún a la puerta de la misma encontraron una bolsa de plástico de las de algún supermercado, llena de lo que parecía ser un montón de envases de velas religiosas y algunas flores muertas.
Dentro de la cueva, la Virgen, presidia el altar y con sus manos en posición de oración, parecía invitarles a sentarse.

Cansados sin respiración tras la subida de la montaña, se sentaron junto al altar y él se saco un cigarrillo.

El Hombre que no podia amar y la Mujer que mató a Darwin (III)

2009-05-06T04:02:00.003+02:00

Rapsodia 1.-

La cena transcurría con total amenidad.
Tratando de no hablar demasiado, el índice de masticadas por pausa en la conversación, era un excelente medidor de que estaba escuchándole. Hubo un momento en que dejé de oírle, solo mi voz en mi cabeza que me decía: "Te interesa lo que dice".
Esta anomalía no era frecuente pues es fuerte mi complejo de no escuchar. Pero por alguna extraña razón, que aún no supe justificar, bebía de sus palabras mientras masticaba de la comida para no interrumpirlo jamás.

Cuando acabamos lamenté no tener un postre y endulzar un poco aquel bobalicón y romántico momento, aunque pensé que tal vez solo para mi era bobalicón y él hubiera echado de menos algún chocolate.

Salimos a pasear hasta el lado de la piscina, el reflejo de la luna no resultaba en absoluto romántico sobre las estancadas aguas, pero en cambio su fuerte luz iluminaba los campos de una resplandeciente plata dándole una nueva vida.
Así no me atreví a tocarle, ni tan solo un roce amistoso de mis dedos sobre sus brazos, y llegamos a la puerta de la casita que hay en la piscina.
Seguimos hablando, en este momento me contaba detalles insulsos de su familia que a mi me parecían versos, y no podía evitar pensar en cómo se parecían nuestras vidas.
Toda la vida juntos e ignorados, era algo que me parecía hasta de lo más exquisito, y mientras le miraba veía en su cara los ojos de niño que un día conocí.

El Hombre que no podia amar y la Mujer que mató a Darwin. (II)

2009-05-05T15:55:00.003+02:00

Rapsodia 2.-

Se miraba en el espejo, retocando la dirección hacia la cual las cejas debían tomar camino.
Sonaba de fondo una reverberada canción de Muse que cantaba por la absolución y que la entristecía enormemente.
El baño, desordenado aunque limpio, dejaba evidente que tocaba salir de casa, tomar buena dosis de buena cara y caminar con el garbo y seguridad que la caracterizaban.

Por último enroscó su pulsera con pinchos y le dio unos cuantos retoques a su cresta, pues una cosa es ser "un poco punkie" y la otra es no estar guapa.

Dejó la casa como había planeado, como había ensayado en el espejo, con la misma dignidad fingida y real a ojos de los demás. Abandonó su calle mirando al infinito, sin ganas de saludar a persona o pensamiento en su cabeza.

Lo encontró al final de su calle, esperándole con el teléfono en la oreja y hablando cabizbajo de algún tema que no parecía serle cómodo.

Cuando ella llegó levantó la mano, sin intención de interrumpir la llamada. Él con gesto de molestia por no poder colgar solo acertó a darle un beso en los labios

El Hombre que no podia amar y la Mujer que mató a Darwin (I)

2009-05-05T15:13:00.004+02:00

Rapsodia 1.-

Mi dedo índice acariciaba su codo. Casi podía sentir la fricción de mi huella dactilar contra la fineza de su piel.
Mis ojos, que lejos de parecer sensuales, estaban clavados en los suyos, acabaron huyendo hacia un bajo infinito en el momento que unimos nuestras miradas.
Quería darle un beso y así liberar los martillazos que profería mi corazón contra mi pecho al que cada vez le faltaba más aire, y quería poder volver a abrazar su cuello y disfrutar del olor de su piel.
Ese olor tierno y casi infantil me embriagaba de una forma adictiva, y que a penas llegaba a penetrar mi cuerpo acuciado por una asfixia contenida.

Me atreví un par de veces a mirar sus ojos, a desearlos, pero entonces venían a mi mente cientos de imágenes del pasado, recuerdos que seguramente compartíamos de forma anónima y que una caprichosa cámara oculta podría haber firmado desde dos ángulos, el de mi infancia y la de él.

Media vida esperando a encontrar una media naranja y esperando encontrarla aunque fuere en otro huerto, pero el destino caprichoso, con sus devenires nos presentó en un momento en el que estábamos condenados a esperar un tiempo indeterminado que pudiere llegar hasta el fin de la otra mitad de la vida.
Esto no lo pude sentir hasta dias después, pues en el momento exacto en el que bajaba mi mirada en refugio de la suya, en ese tiempo en el que el aire era incapaz de llenar la totalidad de mis pulmones, entonces... solo lamentaba que no me quiso besar.

Bona Nit Cresolet

2008-11-14T09:59:00.001+01:00

Bona Nit Cresolet que la llum s'apaga,

que els estels ens miren,

i tu ja consumit,

et despedeixes amb els últims esforços d'una impertinent flama.

Bona nit companyer abans de la foscor,

ara toca dormir,

i complir somnis, llençols, i deixar caure la baba.

Bona Nit llum de cresol,

descansa,

i gràcies a l'albor per la teua companyia.

Amor Lajero

2007-11-27T22:31:00.000+01:00

(Para este y casi todos los blogs aquí publicados les recomiendo que sigan la lectura acompañada de los hipertextos incluidos e ilustrativos)

Hoy les escribo en concepto de benefactor del mundo libre, y es que quiero introducirles en el arduo mundo del "lajerismo".

Muchas de ustedes, señoras, les preocupara quien se acuesta con su hija. La verdad es que hacen bien, sus padres también se preocuparon por ustedes antes de que su connivencia con su actual marido, o el anterior en caso de reincidentes matrimoniales, se hiciera efectiva.

Los años sesenta narcotizaron muchos idilios, y los de los 70, los de la movida de los 80 ni les cuento, y ríase usted del "bakalao" y sus rutas en los 90.
¿Realmente nos preocupa de una forma activa el futuro de nuestros hijos?

El problema actual no es que los gramos de polvo blanco se entremezclen con piedras de chocolate. Más bien, el problema reside en que nuestros hijos siguen sin comunicarse entre nosotros como nosotros con nuestros padres... y además tampoco se comunican entre ellos.

Aviso a navegantes, pero el teléfono móvil es un instrumento de comunicación, pero también de aislamiento si es mal utilizado. Una gran factura no nos indica que nuestro hijo tenga mucha vida social. Indica que es un imbécil y debería salir más de casa.

La figura del Lajero aparece a mediados de adolescencia de nuestros hijos. Suele representarse en forma de tribu urbana destacada del tipo punk, hippie, indie o el más reciente tektonik... todos deseables de un buen desparasitante o un poco de fuego purificador.

Este individuo, con los dedos sucios de chocolate y los oídos de cerumen, es solo uno de los desestabilizantes emocionales que pueden dedicarnos nuestros hijos ante una sensación de abandono por nuestra parte. De esta manera respaldan su feble carácter en una diferenciación que lejos de ser real solo esconde un "seguir al líder" pleno de irracionalidad y que deriva en muchos casos en tragedias familiares anunciadas con poco platillo pero mucho bombo, en el mejor de los casos.

Algunos de los lajeros acaban entre rejas, sin corrupción inmobiliaria que aventure un buen porvernir a nuestra hija, y es que el fenómeno de lo no deseado para nuestros hijos no es culpa nuestra, entiéndanme: no es culpa de usted que su hija acabe con un indeseable quema chustas y rastafari. Es de la sociedad que nos oprime, soy rebelde por que el mundo me ha hecho "asín" y evidentemente si tenemos una sociedad llena de porquería la culpa no es de nadie, la sociedad se hace a sí misma como los pechos de Yola Berrocal que crecen de manera espontánea los jueves por la tarde.

El "Lajero" en definitiva no es mucho peor que el Borja Mari que su padre sienta detrás de MariAno Rajao en sus mítines electoralistas. Por cierto sigo sin verle ningún carisma a este hombre y sin entender por que se tiñe el pelo y no la barba, o a la inversa. Le dedicaremos un articulo al tema si ustedes quieren.

Iberia nuestra

2007-11-24T12:24:00.000+01:00

Si buscamos la palabra en cuestión en el Google, nos aparecen cientos de resultados dirigiéndonos a la compañía aérea española; algo lejano a lo que sería el concepto de aunar bajo un mismo techo dos países tan ignorados mutuamente como Portugal y España.

Primero lanzó la piedra, esta, y no esta, el conocidísimo y aún más respetable Saramago, escritor, dramaturgo, premio nobel octogenario, antiguo miembro comunista y esperanzado Luso de buena fe;¨no hace a penas unos días el teutón Günter Grass retomaba la idea del primer pensador afirmando que la idea del Estado Ibérico podría pasar por una de las grandes apuestas de futuro económico y social de ambos países.

Este concepto tan idílico es acompañado ipso facto por un: "Es una entelequia pero sería bonito pensar en ello". A lo cual, siendo un poco monárquico le diria a Günter G: ¿Por que no te callas?
Es fácil hablar y construir castillos en el aire, aventurar y vaticinar futuros prometedores basados en la unión.
Es fácil, insisto, coger la palabra "unir" y construir algo bello alrededor, pero pese a que estoy de acuerdo con ambos pensadores pienso, igual que ellos que la dificultad es máxime, teniendo en cuenta de que ellos parecen ignorar las diferentes corrientes secesionistas que ahora mismo existen en España.

España se constituye como un estado sin nación y un concepto de país que varía en regiones, pueblos, lugares de diferente índole, y también en contextos sociales, medios de comuncación y diferentes oportunistas políticos.
Es por esto mismo que hablar de anexionar dos estados suena como poco a irrisorio y de lección de mal gusto. Existe en España, y hablaré de ella por que es la más próxima a mi, una mentalidad castillista que impide crecer diferentes conceptos y corrientes ideológicas que no sean las meramente discípulas del borbonismo anjouísta del Decreto de Nueva Planta.
Una España federal, con regiones autónomas, con un respeto cultural igualitario para el galaico-portugués, el euskera, el catalano-valenciano y todo el resto de lenguas minorizadas y discriminadas desde un gobierno central que habla sin escuchar.

Planteo este ejemplo a sabiendas de la taquicardia que puede producir en ciertos corazones de otoño: ¿Por que en murcia en la asignatura de Lengua Española solo estudian el castellano? ¿No son el resto de lenguas españolas tan españolas como el castellano?
Por favor, aquellos que ya hayan empezado con la taquicardia visiten este enlace, cuando regresen les explico mi razonamiento con más calma.

Si la lengua es española la asignatura debería comprender todas las lenguas del estado, que por otra parte aportarían al estudiante una visión global y más enriquecedora del idioma. Un pequeño conocimiento de los orígenes, una introducción que después de forma optativa les diera la oportunidad de profundizar en aquella que les hubiera gustado.
Esto sería un acercamiento que de forma gradual equilibre por igual el peso de todos los idiomas del Estado en igualdad de proporciones.

¿¿ Estudiaría un muchacho de Parla Lengua Castellana y Lenguas Iberas, un compendio de todas las lenguas del supuesto estado federal donde aprendería sus orígenes, algunas palabras, un poco de su gramática... esto se lo dejaría a los lingüistas y pedagogos más que a los políticos.
Estudiaría una muchacha de Euskadi: Lengua Castellana y Lengua Vasca
Estudiaría un garoto de Vila Velha de Ródão: Lengua Portuguesa y Lenguas Iberas ??

No sería fácil, seguro que de nuevo si este artículo lo lee quien yo me temo se llevaría las manos a donde me temo y con gesto grosero, pero simplemente es un pensar sobre pensar, no sería fácil que toda la gente cediera para poder construir sobre antiguos estamentos y mirar al frente con un proyecto sabio e inteligente, nos hacen falta visionarios...

La verdad es que está bien que dejemos hablar a nuestros pensadores, que nos hablen de la ilusión lusa, de la unión y de los futuros prometedores pero para que las buenas ideas de aquellos que piensan con ventaja habría que escucharlas y dejar de pensar tanto en lo que otros nos digan. Difícil ¿Verdad?

Freedom for #FF0090

2007-11-23T10:16:00.001+01:00

Leyendo esta mañana el diario, cosa que hago con asiduidad y que a quien lee este texto no le importa tres pimientos, encontré la curiosa noticia que T-Mobile, filial de la alemana de telecomunicaciones, registró para su uso y disfrute en exclusiva el maravilloso color primario MAGENTA.

Habiendo acudido a la Oficina Europea de Patentes (EPO en inglés y EOB en francés), se dispusieron al registro de dicho color a nivel europeo, obviamente. De esta manera queda terminantemente prohibido su uso en cualquier ámbito comercial. Así lo vemos en sus condiciones de uso. Donde podrán observar la referencia directa a la propiedad de dicho color.

Nos sorprende que en la era de la información nos enteremos de algo que, supongo, ellos desean que permanezca en el silencio, pues nada favorecedor para salir en la foto es el hecho de obtener una imagen tan negativa entre sus usuarios y los que nunca lo seremos (o no).

Pero... ¿Se imaginan que Orange registra el naranja? En ese caso haremos caso a Georges Remi y nos pondremos a buscar con Tintin "El Misterio de las naranjas azules", por que de otra manera se tendría que dar prisa la Generalitat Valenciana en registrar el color con su producto de denominación de origen.

Un colectivo holandés, del cual por cierto el naranja antes mencionado es el color de su monarquía y por extensión de muchos elementos patrióticos. Se han plantado en la Red (cuidado que eso es rojo en Inglés y lo podría reclamar la coca-cola), anunciando su desacuerdo con tal despropósito legal. Se hacen llamar Freemagenta y en divertido tono de humor, como no podría ser la cosa de otra manera, parodian como será nuestra vida sin este color tan esencial.

Yo en mi humilde inocencia empecé a utilizar este color como anteriormente había utilizado otros como signo identificatívo a todo lo que hiciera en mi sentido creativo, como una especie de seña propia. Ahora me doy cuenta que de seguir así incurriré en delito. Me planteo en este caso el hecho de buscar algún color libre que me permitan las grandes compañías. Me da en la nariz que me voy a tener que quedar en blanco y negro.

Y la verdad es que las logotomías no se han hecho esperar, son miles de internautas los que se quejan, en la mayoría diseñadores gráficos y otros animales de esta buena especie, a través de representaciones gráficas parodiando tanto a los implicados directos, T-Mobile, como a los indirectos: La Pantera Rosa, los tóners de tinta, las rosquillas de Homer Simpson, la ropa interior de Núria Bermudez...

Les planteo una pregunta. ¿Debería cambiar el color de mi página? Por favor, si tienen sugerencias demenlas.

Una nueva fiebre del oro posterior a la de los dominios en Internet que ya nos dejó sin muchas palabras que cayeron en manos de avispados registradores que revenden a precios escrotales. En esta ocasión la compañía teutona no es la primera, ni será la ultima, que acude al color de la identidad corporativa para dejarnos al mundo sin un poquito más de alegría.

Es triste que la noticia que hoy quería comentar fuera otra, concretamente la del "paniberismo" sugerido por Saramago y secundado por Günter, este Günter, no este. Que en el fondo me da mucha curiosidad y sobre todo por que Mariano, este Mariano, no este, debe tener una idea muy interesante de su concepción federal.
Lo dejamos para mañana sábado...

¡Cede el paso!

2007-11-20T21:58:00.000+01:00

Puede que me tachen de "rancio", "pijo", o en el mejor de los casos de conservador, pero nada más lejos del respeto, quiero reivindicar el valor del "usted" en la vida diaria.

Hoy cuando andamos por la calle parece que nos tutean hasta las señales de tráfico, aun estoy esperando que el único resquicio de cortesía que nos queda, el ceda el paso, no acabe por llamarse: "¡Eh tu cédelo!".
No es algo anecdótico ni aislado, es el día a día de nuestra calle, algo consuetudinario que tomamos con una naturalidad artificial, en muchos casos contraproducente, y en general aislante del individuo como pretendo demostrar al final de este artículo.

Hemos roto la línea de lo cortés y en las escuelas los profesores quieren que sus alumnos les respeten. Han dejado de levantar la mano para pegar al alumno siendo ahora ellos, en algunos casos, los agredidos y quienes la levantan en esta ocasión para protegerse.
Profesores "progres" que en su día cansados de una deprimente dictadura decidieron dar a las aulas un grado de informalidad sustituyendo el "Señor profesor" por su nombre de pila, o como yo tuve en una ocasión por un apodo. Hay que ser moderno e informal, cercano, próximo, tanto que podamos verle las entrañas al otro y hacerle las cosquillas donde menos carcajada produce.

La publicidad es otro de los puntos, como muchisimos más, donde la irresponsabilidad con lo social se hace más obvio. Ellos tienen que vender algo y mejor si quien se lo cuenta es alguien cercano. Esperan que confiemos más en las empresas para las que trabajan exhortando que nos tenemos que "abonar", o recordándonos que podemos "llamar gratis" para que una de sus teleoperadoras nos recite de memoria todos sus planes de precios.
Por que ya saben: Si pagas más es por que quieres, hazte de (aquí el nombre de la compañía), no lo dudes visita (blá, blá, blá).
Queda lejano el "Beba coca-cola" y tratan desde todos los medios, y me refiero a los de comunicación en este caso, de resultar más impersonales y como ya dije traspasar nuestro córtex para instalarse en nuestras ideas interfiriendo en nuestra voluntad de beber agua de grifo o no portar ondas radioactivas a modo de teléfono que reduzcan el tamaño de nuestros genitales.

Por si fuera poco hay que ver a esos padres en el supermercado que llevan a sus hijos dentro del carro de la compra con sus piececitos sucios "de váyase usted a saber que pisaron de camino a aquí" y que se abren paso entre la muchedumbre a golpe de hijo.
Dudemos si es mejor que encierren al niño en la jaula con ruedas al más puro estilo medievalesco o que lo lleven suelto espetando a los niños al:"no molestes a ese chico". Parece que las canas más que nunca son de oro, pues ni llevando bastón muchos de estos padres que rallan lo Bohemian Bourjois, lo pijo alternativo o como quiera llamársele, tutean a la sociedad delante de sus hijos que en el futuro jamás habrán oído de sus padres el respeto hacia la tercera ni la segunda persona.

Podría seguir inaugurando más párrafos donde les apuntara ejemplos pero creo que ustedes de sobra habrán analizado todo esto.
No es una postura conservadora ni vulgarmente llamada de viejo, en mi caso aun no peino canas ni llevo garrote. Pero la mía, como la de muchas personas, es una posición reivindicativa donde quienes amamos la comunicación la respetamos al mismo tiempo, quienes nos comprometemos por separar la basura orgánica de plásticos, vidrios... deseamos también el respeto , la admiración y la distancia.
Cuando algo es despreciado, en este caso por nuestra juventud empujada por el mal ejemplo de una generación anterior, nunca más será valorado y es una vergüenza colectiva llegar, por ejemplo, al país vecino galo y denotar en los carteles bilingües como ellos siguen dirigiéndose a usted mientras que aquí siempre serás tu.

Piensen en una cosa, como les decía en el principio de este artículo, el "tu" nos individualiza y nos quita cualquier traza de respeto, de admiración,... nos introduce de lleno en la masa del hombre-masa, nos mata un poco socialmente y si me lo permiten: empobrece cada día más nuestro dañado lenguaje y el de aquellos que vienen a aprenderlo.
Seguramente, igual que el niño que nunca lo escuchó, la Sueca, la Alemana, o el Escadinavo aprenderán de lo que oyen y ustedes serán por siempre vosotros.

Isadora

2006-12-03T12:28:00.000+01:00

Ritmo que late al tiempo de mi corazón,
cautivo,
y sin razón,
te veo temblando montes y montañas,
látigos de piedras,
finas telas de araña.

Serpentea tu mirada,
cruzando de lado a lado,
gélida y escamada,
los límites de mi alma.

Cautiva bailarina de joyero,
atrapada en tu arca,
inquietas mi calma,
secuestrando mis sentidos,
en tu botella de lava.

Danzarina envenenadora,
manzana ofrecida por la serpiente,
princesa de cuento indio,
arrogante es mi muerte
y tu...
...mi asesina.

(tres de diciembre de dos mil seis)

A Isadora Bruc

Toc Toc

2006-10-01T16:31:00.000+02:00

Toc Toc resuena en la puerta,
retumba en las desnudas paredes de mi casa,
vibra en el olvidado vaso de agua,
cosquillea en los vórtices de mi alma.

Toc Toc y abro la puerta,
abro una hoja de madera muerta,
abro mi torso...
y una paloma vuela.

Toc Toc en mis ojos,
perdidos en el blanco del desconcierto,
mirando algo,
mirando toc toc.

Mi aliento entra de nuevo,
por la puerta que es mi boca,
y sale con fuerza siendo un gran suspiro,
que arranca de mis miedos, nuestros temores, tu vida
que arrasa tus raices, nuestros temblores, mi ira.

Huracán exasperado, que muere y renace,
destruye aquello que nos incordió un día.

Ahora la puerta la dejo abierta,
esperando que vuelvas a entrar.

Robert Barber
(uno de octubre de dos mil seis)

En tu Lado de la Cama

2006-04-21T02:50:00.000+02:00

Esta noche he tratado de dormir,
de soñar dentro de ti,
pero tu ya no estabas...
en ese lado de la cama

He tratado de oler el perfume de tu piel,
impreso,
sellado,
manchando el sudario de mi cama.

Yacer sobre alguno de tus cabellos,
abrazándolo con todo mi cuerpo,
sentir que aún sigues ahí...
en ese lado de la cama.

Pienso en que nunca se volverá a repetir,
pienso en todo aquello que dejaré de sentir,
pienso...
y no duermo
en ese lado de la cama.

Aspiraré bien tu esencia esta noche,
haré que en mis pulmones quede tatuada,
no quiero perderte,
pero ya no te tengo,
en ese lado, el tuyo, de mi cama.

T'ho conte en cinc minuts I

2006-03-24T21:56:00.000+01:00

Eren les onze del matí d'aquell primaveral dia. La gespa estava fresca, encara el sol no s'havia encarregat de assecar per complet la rosada i el olor de l'herba era tan respirable que era impossible no sentir-se a gust.
Jaume, estés damunt d'aquesta encantadora catifa verda, respiraba fondament i es deixava transportar pel calor dels rajos de sol.
La campana de l'esglesia de sant Feliu sonava d'una manera armònica i quasi hipnòtica i l'aire suau li feia cosconelles als pelets de la barba.

No parava de pensar en aquell benestar, quasi era la manera que trobava d'evitar pensar amb la Neus.
Aquella dona li havia donat tants cops, que ja s'havia habituat a ser el seu planyider particular.

Jaume va notar com un ombra es movia damunt dels seus ulls tancats. Va pensar que sería un ocell i va continuar amb les seues divagacions amoroses.
L'ombra es va repetir varies vegades més i el jove es va aixecar per tal de veure que era aquella molesta figura que interrompia els seus pensaments.

La llum del sol era forta i li costava enfocar bé la mirada, el que veia no era ben bé un ocell, més bé tindria un tamany semblant al de un gos.
Quan va poder enfocar bé la mirada li va sorprendre el que es tractés d'una dona menuda, de cabell ros i mirada de celles arquejades.

- Qui ets? - I no va respondre.
- Qui ets? - I no va respondre novament.

Es va apropar a aquella menuda dona i novament li va preguntar la mateixa pregunta.

- Sóc.

Inquiet Jaume es va allunyar d'ella per seure a una pedra gran que hi havia prop. Es va fregar els ulls i va respirar fons.

- Dona'm una definició d'amor i et donaré a qui tu més estimes.

Jaume va dubtar de quina resposta seria la més adient, però no es va voler precipitar.
Pensava i pensava i es rascava el cap assegut sobre la pedra, dalt de la muntanya, en mig de la gran catifa de verda gespa fresca per la rosada.
Va pensar en Neus, i ens els seus desplants, va estar pensant en com durant llargues temporades ella jugava a donar-li una xicoteta oportunitat, però al final res arrivaba. Aquelles tardes en les que li esperava amagat darrere de la font de Sant Francesc esperant a que eixira de la botiga central. Certament no trobava manera d'explicar per a ell que era l'amor, no trobava paraules que definiren aquella angunia i aquell plaer. Finalment va respondre.

- Vosté em pregunta que es per a mi l'amor, i certament no he trobat cap resposta. En el fons crec que els sentiments no tenen definició ni mesura. L'amor es un sentiment que sols els humans tractem de mesurar inutilment, però que som incapaços de controlar.
De fet l'amor es digne de ser espontaní e incontrolat.

La xicoteta dona el mirà de dalt a baix, aquesta vegada el seu cos semblava estar més relaxat.

- La teua resposta m'ha agradat molt. Es digna del premi que t'he promés. Dime, quin es el nom de la teua estimada?

Jaume va agafar el seu barret, s'el va enfundar i va començar a caminar en direcció al poble.

- Escolta no vols el teu premi? No em dius res? No em sigues maleducat!

Jaume es va aturar, es va girar i mirant perdudament cap a l'horitzó respongué:

- Bon dia que tinga vosté.

I va marxar.

Trozo de tiza II

2006-02-09T00:24:00.000+01:00

Llevo horas mirando mis manos,
surcos que se entrelazan,
y mi mente,
a cientos de kilómetros
pisa sobre los pasos que juré nunca dar.

Dulce melancolia que me ha traicionado,
suspiro,
un soplo a mis dedos,
y cientos,
miles,
millones de partículas de polvo blanco,
que vuelan tan lejos como mis pensamientos,
que se desvanecen en la oscuridad,
que mueren en el olvido.

Llevo días pensando como decirte que te quiero,
una nueva forma que aún no haya utilizado,
y si las palabras se las lleva el viento,
las mias el polvo
el polvo
eres y en él me olvidarás.

Trozo de tiza I

2006-01-26T23:45:00.000+01:00

Me siento...
tan decepcionado...
tan asqueado ahora que te miro yacer inherte a los pies de mi cama.

Me pongo de pie...
lentamente y dolorido,
pensando que mis rodillas soportaron,
el peso de los dos.

Clamo al cielo,
le pido una respuesta,
le pido un trozo de tiza,
le pido y me siento.

Sintiendo en el suelo,
cerca del alquitrán más negro,
dibujo sobre la pizarra un te quiero.

Muero sentado,
de pie ya olvidado,
clamo resucitado tratando de entender.

Me siento...
tan decepcionado...
que no sé quien eres,
no sé ni quien soy.

hallelujah

2006-01-23T12:52:00.000+01:00

Hallelujah!
Shouted in corners,
Claimed in Heaven,
Broken in the sky.

Premi!
Ha trobat vosté l'amor de la seua vida.

Requisits indispensables.

- Mantener en fidelidad.
Keep it faithfully.

- Regar dos o tres veces al dia.
Fuck a lot.

- Permitir luz directa del sol.
Don't rob its breath.

- Hágale sentirse especial.
you know... Lie him/her.

- Cuide su aliento.
Don't eat garlik, don't smoke cheap tabacco...

- No le acribille con traumas familiares, personales, frustraciones...
Don't talk.

- Haga cosas sin pensar, sorprendale con cosas agradables.
Use your video library card

-Ayúdele en las tareas del hogar.
Clean the toilet after pissing.

- Compre cosas innecesarias y dígale: "pensaba en ti"
Use your visa.

Best Regards.

Tu me das

2006-01-19T00:53:00.000+01:00

Rubia de bucles sin fin,
tu me das.
Rabia que venzo sin más,
tu me das.
Labia que consigo de ti,
tu me das..
María,
tu me das.
tu nombre,
ya verás.

Yo,
Pierdo papeles,
liandome en humo,
que desaparece en el matín.

Tu,
Envuelta de mar,
salida del cielo,
tu eres mi venus.

Me quitas, con lo que me das.
me rio,
olvido, y te miro
y pienso, y olvido

tu me das,
lo que yo no te pido,
tu me das,
sabias palabras,
tu me das,
y de ello respiro.

ceci n'est pas une pipe

2006-01-17T13:24:00.000+01:00

Ceci n'est pas amour,
Ceci n'est pas quelque chose ce que penser,
Rien l'est ce qui paraît,
Il paraît que rien est.
Une horloge complète pour dire moi:
je t'aime.

et maintenant... que ?

tu tournes ton nez pour sentir un autre chien,
et maintenant je porte le désaccord,
détenez!

Vade retro cupido!
narcolepsie vomitive en régime d'accueil,
et ? je ne suis pas un être vivant.
Suis incapable d'explicarte mes motifs.

je vois seulement ton dos,
je devine ton regard,
je devine que je ne suis pas ton point de vue,
je sais que je ne suis pas ton objectif.

Peut-être un certain jour,
amour,
ce soyons deux amants qui ne sont pas surveillés surveillent dans la même direction,
peut-être un certain jour,
amour,
ceci est une pipe.

Bobbies Love Story

2005-12-18T13:59:00.000+01:00

Caminaba Paul Wilkinson con la mirada firme hacia el infinito. La ronda de la tarde siempre le había resultado un poco pesada, pero aquel día se le empezaba a hacer eterno. A penas comió nada en el almuerzo, se temía una digestión pesada.
Caminó hacia la calle Saint Joseph, limite de su ronda vespertina. En aquella zona se encontraba la mejor pastelería de todo el condado. Si tenia suerte podría comprar uno de esos deliciosos pastelillos de manzana que tanto le gustaban.
Eran unos pastelillos extremadamente dulces, casi hasta empalagosos, pero merecían la pena.
Con cierto miedo consiguió deslizarse hasta la pastelería de Christina. Compró con la cabeza gacha y salió del establecimiento como si el diablo le estuviera siguiendo.
Estas maneras un poco sobre actuadas produjeron en Christina una sonrisa burlesca, y siguió con la mirada como el señor Wilkinson volvía de nuevo, con paso apresurado, hacia su zona de ronda.

Había escondido en el interior de su casco aquella delicia azucarada, así pues llevaba el casco en la mano y lo cubría con su pecho.

Se escondió entre la esquina de Lord Edwards Street y aquel solar abandonado. Detrás de un gran árbol, como si estuviera cometiendo un delito enorme, miró hacia todas las direcciones y engulló el pastelito como si se tratase del cuerpo de Cristo.

Paul Wilkinson reanudó su ronda, y paseaba en dirección hacia Abbey Street, justo en el límite con la zona de la ronda de otro compañero, otro distrito y posiblemente alguien desconocido.
Por el otro lado de la calle, justo en dirección hacia él, caminaba otro agente.
Sus ojos se cruzaron unas cuantas veces.
Paul miraba ansioso hacia Butts Green, seguramente ahí volvería a sentirse a salvo de ninguna mirada.
Paul se sentía culpable por haber modificado su ruta y por haber comido en horas de servicio. Necesitaba huir con sus culpas.

El otro agente te detuvo justo delante de la pastelería, en ese momento miró fijamente a Paul y le hizo una señal con la visera de la gorra.

Paul hizo lo mismo, aunque su mano estaba pegajosa del pastelillo y algo temblorosa de su inquietud. Apresuró el pasó, de una forma casi ridícula.
Aceleró tanto el paso, que sin darse cuenta acabó en Thomas Street.
Se giró y en el límite con Saint Joseph se encontraba el otro agente.
Paul se quedó dudando unos minutos.
Un sudor de extraño sabor había bajado por su frente hasta sus labios, posiblemente era el azucarado sabor del pastelillo que había alojado minutos antes en el interior de su casco.

Un nuevo saludo del otro agente le hizo quedarse de piedra. Ahora mismo su miedo a ser descubierto era tan grande que le había bloqueado la movilidad de las piernas.

El otro agente caminó con paso muy lento hacia Paul.
Paul empezó a pensar en que podría querer el otro agente.
El otro agente descubrió su cabeza.
A Paul la suya le daba demasiadas vueltas.

- ¡Buenos Tardes compañero!
- Buenas tardes.
- ¿Está usted haciendo mi ronda?
- No disculpe es que ando algo distraído hoy.

Paul empezó a pensar que el otro agente conocía que había hecho. Sus remordimientos crecían por momentos, la intranquilidad le producía una especie de sombra sobre su cuello.
Paul miró al gente fijamente a los ojos.
El agente le miraba como esperando alguna respuesta.
La respuesta, sin saber cual era, fue un guiño con el ojo derecho, y después el izquierdo por parte de Paul.
El agente le dio una palmada en la espalda.
- No se preocupe agente Wilkinson.
- ¿Lo sabe?
- Claro
- ¿No va a decir nada a nadie?
- No

La mirada de Paul se relajó, en la mirada del otro agente apareció una sonrisa.

- Le acompaño hasta Abbey Street
- Bueno gracias.

Un paseo silencioso por Thomas Street hasta que llegaron al cruce con Dean Street, un poco antes de llegar a Abbey.
Paul sintió que se había quitado un gran peso de encima, su corazón de nuevo latía con vitalidad, había dejado de estar escondido en un puño.
Era tal la ligereza con la que se sentía, que hasta sus pies parecían no tocar con el suelo. La firmeza y rudeza de su cara, se tornaban de un semblante más afable.

- ¿Cuál es su nombre agente?
- Puede leerlo en mi placa

Paul se acercó tímidamente dada la tontería de su pregunta al tratarse de un agente de policía, que como él, llevaba una insignia con su nombre en el pecho.

- Agente Patrick McKean, muchas gracias.
- No entiendo tanto agradecimiento.

Paul miró nuevamente a los ojos de Patrick, se sentía liberado, algo estupido, pero liberado.
Paul le dio un beso en la boca.
Patrick seguía inmóvil.
Paul dio media vuelta y continuó su ronda.

R.I.P.

2005-12-15T23:18:00.000+01:00

Aquí yazco.
Y es que al paso que voy esa será la próxima piedra con la que haré de cargar durante años y siglos sobre mi cabeza.
Un epitafio valenciano decía: Yo una persona sana, me topé con el médico y aquí me hayo".
Un mes tardaron en pronosticarme una mononucleosis infecciosa, pero durante ese mes tuve hepatitis, sida, gastroenteritis y giardasis... pero lo que tuve realmente es que comerme la cabeza pensando siempre en lo peor. ¿O como pensarias tu si solo tuvieras citas y mas citas con batas blancas?
Dos meses de baja por mononucleosis, pero un fuerte dolor en el costado izquierdo son solo gases, y la ecografía nunca se habló de ella.
He cagado en botes, los he rellenado de pis, de sangre... y de paciencia.
Tu no tienes nada, apuntaba la Señorita Clara (me niego a llamarla doctora), es normal despues de una mono.
Pero llevo más de 3 meses con diarreas, he perdido peso despues de la mononucleosis, ... pero como dice Clara: "a ti no te pasa nada".
Doctora (le dije) me canso mucho en el trabajo, se me doblan las piernas y su respuesta fué: "Como a todos los que trabajamos".
Si señores, la técnica médica por excelencia, la Señorita Clara me comparó a mi (paciente) con ella (supuesta doctora). Esto es: lo siento mamá, me tomo drogas duras, pero mi doctora me ha dicho que el 40% de los jovenes les pasa. Eso es estadistica tranquilizadora.

Doctora, en el análisis sale que tengo la actividad tiroidea irregular, pierdo peso, tengo mareos, diarreas contínuas. Pero la Clara no es solo una cerveza. Es una mujer con nombre de óvulo de gallina y que me pide más analisis (idénticos) para poder derivarme a un endocrino. Esto supone (según el empirismo pacientil catalán) dos meses más cagandome vivo y sintiendome débil.

Lo mejor de esto es que mis ánimos hasta ahora habian estado invictos, pero no soy de piedra, y me fatigo fisicamente y mentalmente...
Me siento como un hipocondríaco, pero los resultados y mi cuerpo dicen que estoy enfermo.
Ahora me empieza a caer el pelo, mis dientes se debilitan y mis rodillas se doblan cuando trato que soporten el peso de mi cuerpo "demasiado" tiempo.

Pero para la señora que acompaña a la yema esto es normal, y no me he de preocupar.

6 pastillas de antibióticos al dia, más 2 más para mis anginas y 3 mg de analgésicos. Próximo dia les presento mi paté de foi casero.

Saludos desde el más allá.

Almanaque de Dolor ( VI )

2005-12-12T22:35:00.000+01:00

Eres tan femenina...

Aun recuerdo en mis mañanas,
aquellos despertares en los que,
levemente,
te quitabas las legañas.

No era esa la única suciedad que habia en tus ojos.

Aun recuerdo tu cabello,
por la noche en la cama y mientras te gozaba era sedoso,
cuando te llenaba de mi amor se tornaba grasoso,
nunca entendí por que al despertar lo que era... era lechoso.

Amante que no me comprendes, no has visto que el problema es que aún levantandote más alto no me llegas a las mierda que piso con la suela de mis zapatos?

Aun recuerdo tus gustos musicales,
recuerdo como el periquito aprendió a hablar en la primera semana,
a llamar por teléfono en la segunda,
y en la tercera a amnistia internacional ya llamaba.

Ay que pena me da que se me ha muerto el canario. Aunque a ti ya hace tiempo que se te murió, pues por las cordilleras de mis sábanas trepaba la descomposición de lo que ya no piaba.

Me he comprado un disco, y no es el de la Beth, creo que no me hace falta. Pero me he comprado el de Maria Jesús. Pajaritos por aqui, pajaritos por allá. Y es que en el fondo a quien echo de menos es a mi canario.

(Va per tú, Tetillo)

Almanaque de Dolor ( V )

2005-12-07T22:22:00.000+01:00

(A la meua xiqueta)

Bailarina sin giros y de muñecas quebradas.
Disco rallado que repite la misma entonada.
Triste vuelta en 360 que de nuevo te deja donde ya estabas.

No tienes culpa de que las salvas disparadas en la noche,
hayan despertado tu alien de intestino,
pero discrepo de tus danzas,
discrepo de como te autoexhoneras,
discrepo de muchas de tus maneras.

Odio que te sientas desprotegida, mi bailarina, pero no encuentro en tus acciones algo que me lo impida.

No le daré más importancia, simplemente dejaré que el polvo entierre esta sombra, por que lo que queda es no perder el tiempo. Volver sobre pasos pasados... ¡Jamás!

No estás sola, y si me dices que te sientes así, es que me menosprecias.
No estás sola bailarina, en ninguna de las partes de tu vida.
Grita.

Almanaque de Dolor ( IV )

2005-12-01T01:16:00.000+01:00

Ocho cero seis...
y sigues siendo tan puta que me siento incapaz de llamarte,
de mirar el reloj y decir cuanto queda.

Eres puta sin dignidad, pero peor es que eres la dignidad sin puta.
Eres lo que fuiste, y atrapada en ti misma, seguirás por siempre siendo tú.

Puta Barata, puta rastrera, un cero del ocho, cero, seis..

Crees que jamás encontrarás la felicidad,
pero tienes razón: isantisfecha

Ocho, Cero, Seis...
El prefijo de tu hora,
la hora de tu muerte,
la muerte de tu vida,
la vida de una puta.

Esa es tu puta vida.

¡Muere!

La Ambición Rubia

2005-11-28T10:37:00.000+01:00

Rezaba Ricardo Martín aquello de que ella es una mujer especial, como caida de otro planeta. Ciertamente debe serlo, por que en realidad no hay vasco que la entienda.

Un, dos, tres, un pasito pa'donde quieras Isa.
Al final solo nos acercas al agujero,
tu no tengas prisa.

Rubia Marilyn de lengua viperina y buenas maneras,
antes de comer, desde el corral de las gallinas,
pronosticas nuestras vidas y te masturbas bajo la mesa.

Nos balcanizamos, nos dividimos, cual estrellas marinas.
¡Ay Isa! ¿Cual es tu problema que se te tuerce la sonrisa?
Sigue con la Tere, que con ella te perdonan desde la telefónica al planeta entero.

Rubia Marilyn de lengua viperina y buenas maneras,
el oxigeno de tu cabello se atocina y peperiza,
pero no recuerdas que hay que estar casada con alguien del partido,
almenos si consortizate ansías.

Mujer masculina, o almenos hermafrodita, te conviertes en lo que sea por alzar tu mano derechita.
Esta noche te tocó ser estatutaria, mañana serás lo que el cliente quiera.
Pero no cejes, continua...
No hay Perseo que rebane el cuello a esta Medusa.

Rubia Marilyn de lengua viperina,
Hablemos, que siempre tienes tema: Carmel, Delta del Ebre, Euskal Herria, Maragall y la Casa de tu vida.

Ereccionas ancianos en asilos,
que saltan de sus sillas,
tratando de entender por que se la empinas.
No tiene otra razón que ser rubia de bote,
partidista no confesa,
y mujer de poco escote, que siempre sonrie con su lengua viperina

Estatuts Quo

2005-11-18T11:30:00.000+01:00

Creo que nos importa ya poco qué pasará con el estatut, ya Jiménez ha eclipsado la atención. Creo que te llamaré Clementina.

Ay Clementina... Clementina, que nos has dejado ya sin ver a Lorenzo.
Tu Ego desde el pulpito pulpita entre tus pupilos, que ya pocos quedan.
Tu fuego gotea y copea, y a los amigos de Cristina cabrea.

Ay Clementina! tan puta y tan divina.
Hay que tener razón, de la manera que sea.
Te subes las bragas hasta el alzacuellos y gritas: "Pulquérrima",
Mientras desvirgas jovenes y viejos solo con tu mirada,
pero no dejes de increpar, pues esta es tu cruzada.

Templaria solitaria, homofoba? o es que eres sodomita?
No me importa, te quiero de la misma forma.

Me das alegría cuando te escucho,
me recuerda aquello de que somos personas, o almenos la mayoria.

Gracias por defender la familia,
la unidad de españa, y mi casilla presupuestaria evangelica a la hora de rellenar el P.A.D.R.E..
Viva tu madre!
Y tu hijo de...
Viva la Gran Bretaña
Viva bien lejos, y tu que te vayas a visitarla.

O mejor aun, no te alejes.
Necesitamos de ti, Oh clementina, la puta más divina.
Haznos felices con tus ladridos, deja que la gorda de tu amiga aulle y te defienda.

Todos en esta contienda, y al final, nadie se acuerda de Lorenzo.

Per Qué Eres Tan Bona?

2005-11-18T03:07:00.000+01:00

M'ho va preguntar tantes vegades que vaig esperar alguna carta del Papa per a canonitzar-me.
Peró rés de rés.
I la veritat és que ni jo era tan bona ni ell tan puta. Peró tothom el semblava condemnar, i ell era inocent.
Ell mateix també es condemnava, i estic segura de que segueix fent-ho. La seua condemna era lligar-se als llençols i morir abraçat al coixí. El meu únic pensamet era el d'esbirnar que somiava.
No sóc tan bona, ni sóc especial, ni he deixat de ser-ho

No sóc un dimoni, ni una egolatra que sols parla de si, més que ara mateix ho estiga fent. Sóc una personeta, que a pesar de qualsevol dimensió, té un cor que batega i que amaga al seu costat més fons una série de dolors i decepcions que no fan el duricia, emperó fan sang.

Una punxada de marisc amb bigots rojos m'ha fet mal a la mà aquesta tarda. He reprimit el crit i mentres mirava la punxada i eixia la sang, he pensat que aquell dolor m'agradava.

No, no sóc bona, es sols que el dolor ja es tan consuetudinari que s'em torna un plaer saber que el foc poc cremar.

M'gradaria que si algú llig i entén, em comprengués, peró de cops em sembla impossible.

Almanaque de Dolor ( III )

2005-11-08T21:44:00.001+01:00

It's raining on my head, and my shoulders aren't wet.
Suicide tears falling down and kissing my lips. Tears meaning nothing, and you are the beginning.

My hate, ny hat, my hart.

I hate you, that's the way...
My hat, this time i didn't forget it.
My hart, it's sane.

And what about you?
What about yours...

I know, everything seems is like before, your life, your rules, everything you thought is inside.
But you know, nothing will be as you dream. Your nightmares have started.

are you ready?

No, you never weren't

Almanaque de Dolor ( II )

2005-11-07T01:30:00.000+01:00

Aquesta nit em trobe al llit tomabat, l'escalfor del meu ordinador portàtil em rebufa els pels dels genolls, un dolor als budells em recorda a tu.

He estat pensant en els desitjos que devanaven la meua ment. Aixó es pensar sobre pensat. I tot que la vida segueix igual, sé que alguna cosa a canviat.
Sols toca deixar-te morir als meus pensaments. Ignorar que algun cop vas governar la part dreta de la meua ment.

He sopat amb riures que m'han fet engolar-me allò que pensava que podria ser una mena d'amor.
Sols era llàstima.

Ara ets un gos, que em dona fàstic acariciar per que té el cos plé de semen.
Ets una deixalla de la persona que mai has sigut, que s'apenedeix massa tard del seu odi intestinal i que fica la pota damunt de tot aquell que vol alçar el cap.

Desconec que és de la teua puta vida, ja no m'importa tant, o aixó tracte de pensar.
Certament crec que encara t'estime, et vull peró no et necessite.
No es pas aixó el que volies?

Quina llàstima, sols era aixó.

Almanaque de Dolor ( I )

2005-10-23T23:26:00.000+02:00

Tardas demasiado en volver sobre tus pasos y caminar hacia aquí.
¿Crees a caso que mis lágrimas te esperarán siempre?
Te equivocas, llegará el día en que mis mejillas se sequen, que en mi faz de nuevo sonria una luz y en mi mano luzca el amor que tu desestimaste.
Llegará el dia en que por tus mejillas las lágrimas surquen de manera tardía cientos de arrugas que no te perdonarán su razón prematura.
Nadie te quiere entender y yo simplemente lo intenté, siento haber fracasado.
Llegarán otros días en los que el odio me invadirá, y algunos más para la indiferencia. Entonces ya será demasiado tarde para que intentes convencerme de por que no te quise como tu querias. Llegará un dia en el que el tiempo me dirá que fuiste un error, ese día de noches de Sabina y mañanas con café humeante y olor a porro pensaré que no exististe, que solo fuiste un sueño inacabado.
Espero ese día con dolor en mi pecho y dudando que despiertes algun día.

Hoy he soñado, y al despertar me di cuenta que era un sueño. No te sucede lo mismo ¿verdad?
Buscas en sueños una felicidad que en la realidad no encuentras.
Eres mi Clio y nadie eso entiende.

Despiértate y déjame que coja tu mano. Déjame que sea ella quien te ayude si de mi no quieres más nada. Olvida tu miedo, tu rencor, tu seguridad cero.

He puesto una llama en el centro de mi casa. Arde esperando a tu regreso. Solo quiero que cojas mi mano y despiertes.

2005-09-23T00:54:00.000+02:00

Historias de Paco Pito.

Un hombre feo pero con morbo, un woody allen cualquiera, pero bajo las manos de su dibujante se define un personaje que triunfa entre las mujeres, llegando a desbordarle incluso.
Me planteo seriamente si vale la pena ser un triunfador del sexo como este tipo. ¿Que placer nos reporta el ser deseados?
Llegamos a un punto en nuestras relaciones sexuales de instrumentalización, creo yo, todo dado a que para la mayoria de los hombres el sexo no es nada más que una manera de obtener "egosatisfacción".
Y una vez con el semen en nuestras manos, o donde proceda, nos lavamos y olvidamos...
El espermatozoide tiene una vida más larga que nuestro deseo sexual.

¿Pero por que nos sucede esto?

Lo más primitivo resulta ser siempre lo natural, o viceversa. Es por esto que las personas evocamos a nuestro origen camuflandolo de buenas intenciones y revistiéndolo de sociedad.

No critico el término "Sociedad", me parece genial la hipocresia humana, la acepto como una parte derivativa de nuestra humanidad. Pero el ser humano se deprime, se siente rechazado, o utilizado, instrumentalizado.... lo que sucede es que el instrumento se vuelve en nuestra contra y pasamos a ser nosotros un simple pene vibrador dentro de este coño de sociedad.

Welcome-Benvingut-Bienvenido

2005-09-08T00:10:00.000+02:00

Bienvenidos a la Bitácora de Robert Barber. Trataremos de respetar vuestras opiniones respecto a los articulos publicados pero, por favor, sed respetuosos.

Welcome to Robert Barber's Blog. We will try to respect your oppinion about published posts but be respectful please.

Benvinguts a la Bitàcora de Robert Barber. Tractarem de respectar les vostres opinions al referent dels articles publicats però, per favor, sigueu respectuosos.