Freedom for #FF0090

Leyendo esta mañana el diario, cosa que hago con asiduidad y que a quien lee este texto no le importa tres pimientos, encontré la curiosa noticia que T-Mobile, filial de la alemana de telecomunicaciones, registró para su uso y disfrute en exclusiva el maravilloso color primario MAGENTA.

Habiendo acudido a la Oficina Europea de Patentes (EPO en inglés y EOB en francés), se dispusieron al registro de dicho color a nivel europeo, obviamente. De esta manera queda terminantemente prohibido su uso en cualquier ámbito comercial. Así lo vemos en sus condiciones de uso. Donde podrán observar la referencia directa a la propiedad de dicho color.




Nos sorprende que en la era de la información nos enteremos de algo que, supongo, ellos desean que permanezca en el silencio, pues nada favorecedor para salir en la foto es el hecho de obtener una imagen tan negativa entre sus usuarios y los que nunca lo seremos (o no).

Pero... ¿Se imaginan que Orange registra el naranja? En ese caso haremos caso a Georges Remi y nos pondremos a buscar con Tintin "El Misterio de las naranjas azules", por que de otra manera se tendría que dar prisa la Generalitat Valenciana en registrar el color con su producto de denominación de origen.

Un colectivo holandés, del cual por cierto el naranja antes mencionado es el color de su monarquía y por extensión de muchos elementos patrióticos. Se han plantado en la Red (cuidado que eso es rojo en Inglés y lo podría reclamar la coca-cola), anunciando su desacuerdo con tal despropósito legal. Se hacen llamar Freemagenta y en divertido tono de humor, como no podría ser la cosa de otra manera, parodian como será nuestra vida sin este color tan esencial.


Yo en mi humilde inocencia empecé a utilizar este color como anteriormente había utilizado otros como signo identificatívo a todo lo que hiciera en mi sentido creativo, como una especie de seña propia. Ahora me doy cuenta que de seguir así incurriré en delito. Me planteo en este caso el hecho de buscar algún color libre que me permitan las grandes compañías. Me da en la nariz que me voy a tener que quedar en blanco y negro.

Y la verdad es que las logotomías no se han hecho esperar, son miles de internautas los que se quejan, en la mayoría diseñadores gráficos y otros animales de esta buena especie, a través de representaciones gráficas parodiando tanto a los implicados directos, T-Mobile, como a los indirectos: La Pantera Rosa, los tóners de tinta, las rosquillas de Homer Simpson, la ropa interior de Núria Bermudez...

Les planteo una pregunta. ¿Debería cambiar el color de mi página? Por favor, si tienen sugerencias demenlas.

Una nueva fiebre del oro posterior a la de los dominios en Internet que ya nos dejó sin muchas palabras que cayeron en manos de avispados registradores que revenden a precios escrotales. En esta ocasión la compañía teutona no es la primera, ni será la ultima, que acude al color de la identidad corporativa para dejarnos al mundo sin un poquito más de alegría.

Es triste que la noticia que hoy quería comentar fuera otra, concretamente la del "paniberismo" sugerido por Saramago y secundado por Günter, este Günter, no este. Que en el fondo me da mucha curiosidad y sobre todo por que Mariano, este Mariano, no este, debe tener una idea muy interesante de su concepción federal.
Lo dejamos para mañana sábado...

¡Cede el paso!

Puede que me tachen de "rancio", "pijo", o en el mejor de los casos de conservador, pero nada más lejos del respeto, quiero reivindicar el valor del "usted" en la vida diaria.

Hoy cuando andamos por la calle parece que nos tutean hasta las señales de tráfico, aun estoy esperando que el único resquicio de cortesía que nos queda, el ceda el paso, no acabe por llamarse: "¡Eh tu cédelo!".
No es algo anecdótico ni aislado, es el día a día de nuestra calle, algo consuetudinario que tomamos con una naturalidad artificial, en muchos casos contraproducente, y en general aislante del individuo como pretendo demostrar al final de este artículo.

Hemos roto la línea de lo cortés y en las escuelas los profesores quieren que sus alumnos les respeten. Han dejado de levantar la mano para pegar al alumno siendo ahora ellos, en algunos casos, los agredidos y quienes la levantan en esta ocasión para protegerse.
Profesores "progres" que en su día cansados de una deprimente dictadura decidieron dar a las aulas un grado de informalidad sustituyendo el "Señor profesor" por su nombre de pila, o como yo tuve en una ocasión por un apodo. Hay que ser moderno e informal, cercano, próximo, tanto que podamos verle las entrañas al otro y hacerle las cosquillas donde menos carcajada produce.

La publicidad es otro de los puntos, como muchisimos más, donde la irresponsabilidad con lo social se hace más obvio. Ellos tienen que vender algo y mejor si quien se lo cuenta es alguien cercano. Esperan que confiemos más en las empresas para las que trabajan exhortando que nos tenemos que "abonar", o recordándonos que podemos "llamar gratis" para que una de sus teleoperadoras nos recite de memoria todos sus planes de precios.
Por que ya saben: Si pagas más es por que quieres, hazte de (aquí el nombre de la compañía), no lo dudes visita (blá, blá, blá).
Queda lejano el "Beba coca-cola" y tratan desde todos los medios, y me refiero a los de comunicación en este caso, de resultar más impersonales y como ya dije traspasar nuestro córtex para instalarse en nuestras ideas interfiriendo en nuestra voluntad de beber agua de grifo o no portar ondas radioactivas a modo de teléfono que reduzcan el tamaño de nuestros genitales.

Por si fuera poco hay que ver a esos padres en el supermercado que llevan a sus hijos dentro del carro de la compra con sus piececitos sucios "de váyase usted a saber que pisaron de camino a aquí" y que se abren paso entre la muchedumbre a golpe de hijo.
Dudemos si es mejor que encierren al niño en la jaula con ruedas al más puro estilo medievalesco o que lo lleven suelto espetando a los niños al:"no molestes a ese chico". Parece que las canas más que nunca son de oro, pues ni llevando bastón muchos de estos padres que rallan lo Bohemian Bourjois, lo pijo alternativo o como quiera llamársele, tutean a la sociedad delante de sus hijos que en el futuro jamás habrán oído de sus padres el respeto hacia la tercera ni la segunda persona.

Podría seguir inaugurando más párrafos donde les apuntara ejemplos pero creo que ustedes de sobra habrán analizado todo esto.
No es una postura conservadora ni vulgarmente llamada de viejo, en mi caso aun no peino canas ni llevo garrote. Pero la mía, como la de muchas personas, es una posición reivindicativa donde quienes amamos la comunicación la respetamos al mismo tiempo, quienes nos comprometemos por separar la basura orgánica de plásticos, vidrios... deseamos también el respeto , la admiración y la distancia.
Cuando algo es despreciado, en este caso por nuestra juventud empujada por el mal ejemplo de una generación anterior, nunca más será valorado y es una vergüenza colectiva llegar, por ejemplo, al país vecino galo y denotar en los carteles bilingües como ellos siguen dirigiéndose a usted mientras que aquí siempre serás tu.

Piensen en una cosa, como les decía en el principio de este artículo, el "tu" nos individualiza y nos quita cualquier traza de respeto, de admiración,... nos introduce de lleno en la masa del hombre-masa, nos mata un poco socialmente y si me lo permiten: empobrece cada día más nuestro dañado lenguaje y el de aquellos que vienen a aprenderlo.
Seguramente, igual que el niño que nunca lo escuchó, la Sueca, la Alemana, o el Escadinavo aprenderán de lo que oyen y ustedes serán por siempre vosotros.

Isadora

Ritmo que late al tiempo de mi corazón,
cautivo,
y sin razón,
te veo temblando montes y montañas,
látigos de piedras,
finas telas de araña.

Serpentea tu mirada,
cruzando de lado a lado,
gélida y escamada,
los límites de mi alma.

Cautiva bailarina de joyero,
atrapada en tu arca,
inquietas mi calma,
secuestrando mis sentidos,
en tu botella de lava.

Danzarina envenenadora,
manzana ofrecida por la serpiente,
princesa de cuento indio,
arrogante es mi muerte
y tu...
...mi asesina.

(tres de diciembre de dos mil seis)

A Isadora Bruc

Toc Toc

Toc Toc resuena en la puerta,
retumba en las desnudas paredes de mi casa,
vibra en el olvidado vaso de agua,
cosquillea en los vórtices de mi alma.

Toc Toc y abro la puerta,
abro una hoja de madera muerta,
abro mi torso...
y una paloma vuela.

Toc Toc en mis ojos,
perdidos en el blanco del desconcierto,
mirando algo,
mirando toc toc.



Mi aliento entra de nuevo,
por la puerta que es mi boca,
y sale con fuerza siendo un gran suspiro,
que arranca de mis miedos, nuestros temores, tu vida
que arrasa tus raices, nuestros temblores, mi ira.


Huracán exasperado, que muere y renace,
destruye aquello que nos incordió un día.

Ahora la puerta la dejo abierta,
esperando que vuelvas a entrar.


Robert Barber
(uno de octubre de dos mil seis)

T'ho conte en cinc minuts I

Eren les onze del matí d'aquell primaveral dia. La gespa estava fresca, encara el sol no s'havia encarregat de assecar per complet la rosada i el olor de l'herba era tan respirable que era impossible no sentir-se a gust.
Jaume, estés damunt d'aquesta encantadora catifa verda, respiraba fondament i es deixava transportar pel calor dels rajos de sol.
La campana de l'esglesia de sant Feliu sonava d'una manera armònica i quasi hipnòtica i l'aire suau li feia cosconelles als pelets de la barba.

No parava de pensar en aquell benestar, quasi era la manera que trobava d'evitar pensar amb la Neus.
Aquella dona li havia donat tants cops, que ja s'havia habituat a ser el seu planyider particular.

Jaume va notar com un ombra es movia damunt dels seus ulls tancats. Va pensar que sería un ocell i va continuar amb les seues divagacions amoroses.
L'ombra es va repetir varies vegades més i el jove es va aixecar per tal de veure que era aquella molesta figura que interrompia els seus pensaments.

La llum del sol era forta i li costava enfocar bé la mirada, el que veia no era ben bé un ocell, més bé tindria un tamany semblant al de un gos.
Quan va poder enfocar bé la mirada li va sorprendre el que es tractés d'una dona menuda, de cabell ros i mirada de celles arquejades.

- Qui ets? - I no va respondre.
- Qui ets? - I no va respondre novament.

Es va apropar a aquella menuda dona i novament li va preguntar la mateixa pregunta.

- Sóc.

Inquiet Jaume es va allunyar d'ella per seure a una pedra gran que hi havia prop. Es va fregar els ulls i va respirar fons.

- Dona'm una definició d'amor i et donaré a qui tu més estimes.

Jaume va dubtar de quina resposta seria la més adient, però no es va voler precipitar.
Pensava i pensava i es rascava el cap assegut sobre la pedra, dalt de la muntanya, en mig de la gran catifa de verda gespa fresca per la rosada.
Va pensar en Neus, i ens els seus desplants, va estar pensant en com durant llargues temporades ella jugava a donar-li una xicoteta oportunitat, però al final res arrivaba. Aquelles tardes en les que li esperava amagat darrere de la font de Sant Francesc esperant a que eixira de la botiga central. Certament no trobava manera d'explicar per a ell que era l'amor, no trobava paraules que definiren aquella angunia i aquell plaer. Finalment va respondre.

- Vosté em pregunta que es per a mi l'amor, i certament no he trobat cap resposta. En el fons crec que els sentiments no tenen definició ni mesura. L'amor es un sentiment que sols els humans tractem de mesurar inutilment, però que som incapaços de controlar.
De fet l'amor es digne de ser espontaní e incontrolat.

La xicoteta dona el mirà de dalt a baix, aquesta vegada el seu cos semblava estar més relaxat.

- La teua resposta m'ha agradat molt. Es digna del premi que t'he promés. Dime, quin es el nom de la teua estimada?

Jaume va agafar el seu barret, s'el va enfundar i va començar a caminar en direcció al poble.

- Escolta no vols el teu premi? No em dius res? No em sigues maleducat!

Jaume es va aturar, es va girar i mirant perdudament cap a l'horitzó respongué:

- Bon dia que tinga vosté.

I va marxar.

Trozo de tiza II

Llevo horas mirando mis manos,
surcos que se entrelazan,
y mi mente,
a cientos de kilómetros
pisa sobre los pasos que juré nunca dar.

Dulce melancolia que me ha traicionado,
suspiro,
un soplo a mis dedos,
y cientos,
miles,
millones de partículas de polvo blanco,
que vuelan tan lejos como mis pensamientos,
que se desvanecen en la oscuridad,
que mueren en el olvido.

Llevo días pensando como decirte que te quiero,
una nueva forma que aún no haya utilizado,
y si las palabras se las lleva el viento,
las mias el polvo
el polvo
eres y en él me olvidarás.

Trozo de tiza I

Me siento...
tan decepcionado...
tan asqueado ahora que te miro yacer inherte a los pies de mi cama.

Me pongo de pie...
lentamente y dolorido,
pensando que mis rodillas soportaron,
el peso de los dos.

Clamo al cielo,
le pido una respuesta,
le pido un trozo de tiza,
le pido y me siento.

Sintiendo en el suelo,
cerca del alquitrán más negro,
dibujo sobre la pizarra un te quiero.


Muero sentado,
de pie ya olvidado,
clamo resucitado tratando de entender.

Me siento...
tan decepcionado...
que no sé quien eres,
no sé ni quien soy.

hallelujah

Hallelujah!
Shouted in corners,
Claimed in Heaven,
Broken in the sky.

Premi!
Ha trobat vosté l'amor de la seua vida.

Requisits indispensables.

- Mantener en fidelidad.
Keep it faithfully.

- Regar dos o tres veces al dia.
Fuck a lot.

- Permitir luz directa del sol.
Don't rob its breath.

- Hágale sentirse especial.
you know... Lie him/her.

- Cuide su aliento.
Don't eat garlik, don't smoke cheap tabacco...

- No le acribille con traumas familiares, personales, frustraciones...
Don't talk.

- Haga cosas sin pensar, sorprendale con cosas agradables.
Use your video library card

-Ayúdele en las tareas del hogar.
Clean the toilet after pissing.

- Compre cosas innecesarias y dígale: "pensaba en ti"
Use your visa.


Best Regards.

Tu me das

Rubia de bucles sin fin,
tu me das.
Rabia que venzo sin más,
tu me das.
Labia que consigo de ti,
tu me das..
María,
tu me das.
tu nombre,
ya verás.

Yo,
Pierdo papeles,
liandome en humo,
que desaparece en el matín.

Tu,
Envuelta de mar,
salida del cielo,
tu eres mi venus.

Me quitas, con lo que me das.
me rio,
olvido, y te miro
y pienso, y olvido

tu me das,
lo que yo no te pido,
tu me das,
sabias palabras,
tu me das,
y de ello respiro.

ceci n'est pas une pipe

Ceci n'est pas amour,
Ceci n'est pas quelque chose ce que penser,
Rien l'est ce qui paraît,
Il paraît que rien est.
Une horloge complète pour dire moi:
je t'aime.

et maintenant... que ?

tu tournes ton nez pour sentir un autre chien,
et maintenant je porte le désaccord,
détenez!

Vade retro cupido!
narcolepsie vomitive en régime d'accueil,
et ? je ne suis pas un être vivant.
Suis incapable d'explicarte mes motifs.

je vois seulement ton dos,
je devine ton regard,
je devine que je ne suis pas ton point de vue,
je sais que je ne suis pas ton objectif.

Peut-être un certain jour,
amour,
ce soyons deux amants qui ne sont pas surveillés surveillent dans la même direction,
peut-être un certain jour,
amour,
ceci est une pipe.

Bobbies Love Story

Caminaba Paul Wilkinson con la mirada firme hacia el infinito. La ronda de la tarde siempre le había resultado un poco pesada, pero aquel día se le empezaba a hacer eterno. A penas comió nada en el almuerzo, se temía una digestión pesada.
Caminó hacia la calle Saint Joseph, limite de su ronda vespertina. En aquella zona se encontraba la mejor pastelería de todo el condado. Si tenia suerte podría comprar uno de esos deliciosos pastelillos de manzana que tanto le gustaban.
Eran unos pastelillos extremadamente dulces, casi hasta empalagosos, pero merecían la pena.
Con cierto miedo consiguió deslizarse hasta la pastelería de Christina. Compró con la cabeza gacha y salió del establecimiento como si el diablo le estuviera siguiendo.
Estas maneras un poco sobre actuadas produjeron en Christina una sonrisa burlesca, y siguió con la mirada como el señor Wilkinson volvía de nuevo, con paso apresurado, hacia su zona de ronda.

Había escondido en el interior de su casco aquella delicia azucarada, así pues llevaba el casco en la mano y lo cubría con su pecho.

Se escondió entre la esquina de Lord Edwards Street y aquel solar abandonado. Detrás de un gran árbol, como si estuviera cometiendo un delito enorme, miró hacia todas las direcciones y engulló el pastelito como si se tratase del cuerpo de Cristo.

Paul Wilkinson reanudó su ronda, y paseaba en dirección hacia Abbey Street, justo en el límite con la zona de la ronda de otro compañero, otro distrito y posiblemente alguien desconocido.
Por el otro lado de la calle, justo en dirección hacia él, caminaba otro agente.
Sus ojos se cruzaron unas cuantas veces.
Paul miraba ansioso hacia Butts Green, seguramente ahí volvería a sentirse a salvo de ninguna mirada.
Paul se sentía culpable por haber modificado su ruta y por haber comido en horas de servicio. Necesitaba huir con sus culpas.

El otro agente te detuvo justo delante de la pastelería, en ese momento miró fijamente a Paul y le hizo una señal con la visera de la gorra.

Paul hizo lo mismo, aunque su mano estaba pegajosa del pastelillo y algo temblorosa de su inquietud. Apresuró el pasó, de una forma casi ridícula.
Aceleró tanto el paso, que sin darse cuenta acabó en Thomas Street.
Se giró y en el límite con Saint Joseph se encontraba el otro agente.
Paul se quedó dudando unos minutos.
Un sudor de extraño sabor había bajado por su frente hasta sus labios, posiblemente era el azucarado sabor del pastelillo que había alojado minutos antes en el interior de su casco.

Un nuevo saludo del otro agente le hizo quedarse de piedra. Ahora mismo su miedo a ser descubierto era tan grande que le había bloqueado la movilidad de las piernas.

El otro agente caminó con paso muy lento hacia Paul.
Paul empezó a pensar en que podría querer el otro agente.
El otro agente descubrió su cabeza.
A Paul la suya le daba demasiadas vueltas.

- ¡Buenos Tardes compañero!
- Buenas tardes.
- ¿Está usted haciendo mi ronda?
- No disculpe es que ando algo distraído hoy.

Paul empezó a pensar que el otro agente conocía que había hecho. Sus remordimientos crecían por momentos, la intranquilidad le producía una especie de sombra sobre su cuello.
Paul miró al gente fijamente a los ojos.
El agente le miraba como esperando alguna respuesta.
La respuesta, sin saber cual era, fue un guiño con el ojo derecho, y después el izquierdo por parte de Paul.
El agente le dio una palmada en la espalda.
- No se preocupe agente Wilkinson.
- ¿Lo sabe?
- Claro
- ¿No va a decir nada a nadie?
- No

La mirada de Paul se relajó, en la mirada del otro agente apareció una sonrisa.

- Le acompaño hasta Abbey Street
- Bueno gracias.

Un paseo silencioso por Thomas Street hasta que llegaron al cruce con Dean Street, un poco antes de llegar a Abbey.
Paul sintió que se había quitado un gran peso de encima, su corazón de nuevo latía con vitalidad, había dejado de estar escondido en un puño.
Era tal la ligereza con la que se sentía, que hasta sus pies parecían no tocar con el suelo. La firmeza y rudeza de su cara, se tornaban de un semblante más afable.

- ¿Cuál es su nombre agente?
- Puede leerlo en mi placa

Paul se acercó tímidamente dada la tontería de su pregunta al tratarse de un agente de policía, que como él, llevaba una insignia con su nombre en el pecho.

- Agente Patrick McKean, muchas gracias.
- No entiendo tanto agradecimiento.

Paul miró nuevamente a los ojos de Patrick, se sentía liberado, algo estupido, pero liberado.
Paul le dio un beso en la boca.
Patrick seguía inmóvil.
Paul dio media vuelta y continuó su ronda.

R.I.P.

Aquí yazco.
Y es que al paso que voy esa será la próxima piedra con la que haré de cargar durante años y siglos sobre mi cabeza.
Un epitafio valenciano decía: Yo una persona sana, me topé con el médico y aquí me hayo".
Un mes tardaron en pronosticarme una mononucleosis infecciosa, pero durante ese mes tuve hepatitis, sida, gastroenteritis y giardasis... pero lo que tuve realmente es que comerme la cabeza pensando siempre en lo peor. ¿O como pensarias tu si solo tuvieras citas y mas citas con batas blancas?
Dos meses de baja por mononucleosis, pero un fuerte dolor en el costado izquierdo son solo gases, y la ecografía nunca se habló de ella.
He cagado en botes, los he rellenado de pis, de sangre... y de paciencia.
Tu no tienes nada, apuntaba la Señorita Clara (me niego a llamarla doctora), es normal despues de una mono.
Pero llevo más de 3 meses con diarreas, he perdido peso despues de la mononucleosis, ... pero como dice Clara: "a ti no te pasa nada".
Doctora (le dije) me canso mucho en el trabajo, se me doblan las piernas y su respuesta fué: "Como a todos los que trabajamos".
Si señores, la técnica médica por excelencia, la Señorita Clara me comparó a mi (paciente) con ella (supuesta doctora). Esto es: lo siento mamá, me tomo drogas duras, pero mi doctora me ha dicho que el 40% de los jovenes les pasa. Eso es estadistica tranquilizadora.

Doctora, en el análisis sale que tengo la actividad tiroidea irregular, pierdo peso, tengo mareos, diarreas contínuas. Pero la Clara no es solo una cerveza. Es una mujer con nombre de óvulo de gallina y que me pide más analisis (idénticos) para poder derivarme a un endocrino. Esto supone (según el empirismo pacientil catalán) dos meses más cagandome vivo y sintiendome débil.

Lo mejor de esto es que mis ánimos hasta ahora habian estado invictos, pero no soy de piedra, y me fatigo fisicamente y mentalmente...
Me siento como un hipocondríaco, pero los resultados y mi cuerpo dicen que estoy enfermo.
Ahora me empieza a caer el pelo, mis dientes se debilitan y mis rodillas se doblan cuando trato que soporten el peso de mi cuerpo "demasiado" tiempo.

Pero para la señora que acompaña a la yema esto es normal, y no me he de preocupar.

6 pastillas de antibióticos al dia, más 2 más para mis anginas y 3 mg de analgésicos. Próximo dia les presento mi paté de foi casero.

Saludos desde el más allá.

Almanaque de Dolor ( VI )

Eres tan femenina...

Aun recuerdo en mis mañanas,
aquellos despertares en los que,
levemente,
te quitabas las legañas.

No era esa la única suciedad que habia en tus ojos.

Aun recuerdo tu cabello,
por la noche en la cama y mientras te gozaba era sedoso,
cuando te llenaba de mi amor se tornaba grasoso,
nunca entendí por que al despertar lo que era... era lechoso.

Amante que no me comprendes, no has visto que el problema es que aún levantandote más alto no me llegas a las mierda que piso con la suela de mis zapatos?

Aun recuerdo tus gustos musicales,
recuerdo como el periquito aprendió a hablar en la primera semana,
a llamar por teléfono en la segunda,
y en la tercera a amnistia internacional ya llamaba.

Ay que pena me da que se me ha muerto el canario. Aunque a ti ya hace tiempo que se te murió, pues por las cordilleras de mis sábanas trepaba la descomposición de lo que ya no piaba.

Me he comprado un disco, y no es el de la Beth, creo que no me hace falta. Pero me he comprado el de Maria Jesús. Pajaritos por aqui, pajaritos por allá. Y es que en el fondo a quien echo de menos es a mi canario.

(Va per tú, Tetillo)

Almanaque de Dolor ( V )

(A la meua xiqueta)


Bailarina sin giros y de muñecas quebradas.
Disco rallado que repite la misma entonada.
Triste vuelta en 360 que de nuevo te deja donde ya estabas.

No tienes culpa de que las salvas disparadas en la noche,
hayan despertado tu alien de intestino,
pero discrepo de tus danzas,
discrepo de como te autoexhoneras,
discrepo de muchas de tus maneras.

Odio que te sientas desprotegida, mi bailarina, pero no encuentro en tus acciones algo que me lo impida.

No le daré más importancia, simplemente dejaré que el polvo entierre esta sombra, por que lo que queda es no perder el tiempo. Volver sobre pasos pasados... ¡Jamás!

No estás sola, y si me dices que te sientes así, es que me menosprecias.
No estás sola bailarina, en ninguna de las partes de tu vida.
Grita.

Almanaque de Dolor ( IV )

Ocho cero seis...
y sigues siendo tan puta que me siento incapaz de llamarte,
de mirar el reloj y decir cuanto queda.

Eres puta sin dignidad, pero peor es que eres la dignidad sin puta.
Eres lo que fuiste, y atrapada en ti misma, seguirás por siempre siendo tú.

Puta Barata, puta rastrera, un cero del ocho, cero, seis..

Crees que jamás encontrarás la felicidad,
pero tienes razón: isantisfecha

Ocho, Cero, Seis...
El prefijo de tu hora,
la hora de tu muerte,
la muerte de tu vida,
la vida de una puta.

Esa es tu puta vida.


¡Muere!

La Ambición Rubia

Rezaba Ricardo Martín aquello de que ella es una mujer especial, como caida de otro planeta. Ciertamente debe serlo, por que en realidad no hay vasco que la entienda.


Un, dos, tres, un pasito pa'donde quieras Isa.
Al final solo nos acercas al agujero,
tu no tengas prisa.

Rubia Marilyn de lengua viperina y buenas maneras,
antes de comer, desde el corral de las gallinas,
pronosticas nuestras vidas y te masturbas bajo la mesa.

Nos balcanizamos, nos dividimos, cual estrellas marinas.
¡Ay Isa! ¿Cual es tu problema que se te tuerce la sonrisa?
Sigue con la Tere, que con ella te perdonan desde la telefónica al planeta entero.


Rubia Marilyn de lengua viperina y buenas maneras,
el oxigeno de tu cabello se atocina y peperiza,
pero no recuerdas que hay que estar casada con alguien del partido,
almenos si consortizate ansías.

Mujer masculina, o almenos hermafrodita, te conviertes en lo que sea por alzar tu mano derechita.
Esta noche te tocó ser estatutaria, mañana serás lo que el cliente quiera.
Pero no cejes, continua...
No hay Perseo que rebane el cuello a esta Medusa.

Rubia Marilyn de lengua viperina,
Hablemos, que siempre tienes tema: Carmel, Delta del Ebre, Euskal Herria, Maragall y la Casa de tu vida.

Ereccionas ancianos en asilos,
que saltan de sus sillas,
tratando de entender por que se la empinas.
No tiene otra razón que ser rubia de bote,
partidista no confesa,
y mujer de poco escote, que siempre sonrie con su lengua viperina

Estatuts Quo

Creo que nos importa ya poco qué pasará con el estatut, ya Jiménez ha eclipsado la atención. Creo que te llamaré Clementina.




Ay Clementina... Clementina, que nos has dejado ya sin ver a Lorenzo.
Tu Ego desde el pulpito pulpita entre tus pupilos, que ya pocos quedan.
Tu fuego gotea y copea, y a los amigos de Cristina cabrea.

Ay Clementina! tan puta y tan divina.
Hay que tener razón, de la manera que sea.
Te subes las bragas hasta el alzacuellos y gritas: "Pulquérrima",
Mientras desvirgas jovenes y viejos solo con tu mirada,
pero no dejes de increpar, pues esta es tu cruzada.

Templaria solitaria, homofoba? o es que eres sodomita?
No me importa, te quiero de la misma forma.

Me das alegría cuando te escucho,
me recuerda aquello de que somos personas, o almenos la mayoria.

Gracias por defender la familia,
la unidad de españa, y mi casilla presupuestaria evangelica a la hora de rellenar el P.A.D.R.E..
Viva tu madre!
Y tu hijo de...
Viva la Gran Bretaña
Viva bien lejos, y tu que te vayas a visitarla.

O mejor aun, no te alejes.
Necesitamos de ti, Oh clementina, la puta más divina.
Haznos felices con tus ladridos, deja que la gorda de tu amiga aulle y te defienda.

Todos en esta contienda, y al final, nadie se acuerda de Lorenzo.

Per Qué Eres Tan Bona?

M'ho va preguntar tantes vegades que vaig esperar alguna carta del Papa per a canonitzar-me.
Peró rés de rés.
I la veritat és que ni jo era tan bona ni ell tan puta. Peró tothom el semblava condemnar, i ell era inocent.
Ell mateix també es condemnava, i estic segura de que segueix fent-ho. La seua condemna era lligar-se als llençols i morir abraçat al coixí. El meu únic pensamet era el d'esbirnar que somiava.
No sóc tan bona, ni sóc especial, ni he deixat de ser-ho

No sóc un dimoni, ni una egolatra que sols parla de si, més que ara mateix ho estiga fent. Sóc una personeta, que a pesar de qualsevol dimensió, té un cor que batega i que amaga al seu costat més fons una série de dolors i decepcions que no fan el duricia, emperó fan sang.

Una punxada de marisc amb bigots rojos m'ha fet mal a la mà aquesta tarda. He reprimit el crit i mentres mirava la punxada i eixia la sang, he pensat que aquell dolor m'agradava.

No, no sóc bona, es sols que el dolor ja es tan consuetudinari que s'em torna un plaer saber que el foc poc cremar.

M'gradaria que si algú llig i entén, em comprengués, peró de cops em sembla impossible.

Almanaque de Dolor ( III )

It's raining on my head, and my shoulders aren't wet.
Suicide tears falling down and kissing my lips. Tears meaning nothing, and you are the beginning.

My hate, ny hat, my hart.

I hate you, that's the way...
My hat, this time i didn't forget it.
My hart, it's sane.

And what about you?
What about yours...

I know, everything seems is like before, your life, your rules, everything you thought is inside.
But you know, nothing will be as you dream. Your nightmares have started.

are you ready?

No, you never weren't

Almanaque de Dolor ( II )

Aquesta nit em trobe al llit tomabat, l'escalfor del meu ordinador portàtil em rebufa els pels dels genolls, un dolor als budells em recorda a tu.

He estat pensant en els desitjos que devanaven la meua ment. Aixó es pensar sobre pensat. I tot que la vida segueix igual, sé que alguna cosa a canviat.
Sols toca deixar-te morir als meus pensaments. Ignorar que algun cop vas governar la part dreta de la meua ment.

He sopat amb riures que m'han fet engolar-me allò que pensava que podria ser una mena d'amor.
Sols era llàstima.

Ara ets un gos, que em dona fàstic acariciar per que té el cos plé de semen.
Ets una deixalla de la persona que mai has sigut, que s'apenedeix massa tard del seu odi intestinal i que fica la pota damunt de tot aquell que vol alçar el cap.

Desconec que és de la teua puta vida, ja no m'importa tant, o aixó tracte de pensar.
Certament crec que encara t'estime, et vull peró no et necessite.
No es pas aixó el que volies?

Quina llàstima, sols era aixó.